Es curioso. En ocasiones un olor, un sabor te evoca un recuerdo. En mi caso, hoy es al contrario: un recuerdo despierta mi gusto y mi olfato.
Hoy el aire, el cielo, me huelen a "panellets"... y así será siempre, cada 31 de octubre de mi vida.
Esta noche
LOS TIKI PHANTOMS at HALLOWEEN PARTY!!!
Fecha/hora: Viernes 10-31-2008
Hora: 20:00 - 21:00
Tipo de actividad: Aniversario
Ubicación: HALLOWEEN PARTY!!! Sala Sidecar... Los Tiki Phantoms + Cromosoma 3
Dirección: Sala Sidecar
Ciudad: Bcn
I love juernes nights
Hoy desayuno con aspirinas y mucho café en la oficina pero sin duda repetiria hasta el infinito. Ya nunca más podremos beber alcohol de barril.
Sois los mejores con diferencia.
Me muero de felicidad completa y absoluta
The (International) Noise Conspiracy
12-14-2008 20:00enApoloBarcelona,
"Carta a una señorita en París" de Julio Cortázar
Andrée, yo no quería venirme a vivir a su departamento de la calle Suipacha. No tanto por los conejitos, más bien porque me duele ingresar en un orden cerrado, construido ya hasta en las más finas mallas del aire, esas que en su casa preservan la música de la lavanda, el aletear de un cisne con polvos, el juego del violín y la viola en el cuarteto de Rará. Me es amargo entrar en un ámbito donde alguien que vive bellamente lo ha dispuesto todo como una reiteración visible de su alma, aquí los libros (de un lado en español, del otro en francés e inglés), allí los almohadones verdes, en este preciso sitio de la mesita el cenicero de cristal que parece el corte de una pompa de jabón, y siempre un perfume, un sonido, un crecer de plantas, una fotografía del amigo muerto, ritual de bandejas con té y tenacillas de azúcar... Ah, querida Andrée, qué difícil oponerse, aun aceptándolo con entera sumisión del propio ser, al orden minucioso que una mujer instaura en su liviana residencia. Cuán culpable tomar una tacita de metal y ponerla al otro extremo de la mesa, ponerla allí simplemente porque uno ha traído sus diccionarios ingleses y es de este lado, al alcance de la mano, donde habrán de estar. Mover esa tacita vale por un horrible rojo inesperado en medio de una modulación de Ozenfant, como si de golpe las cuerdas de todos los contrabajos se rompieran al mismo tiempo con el mismo espantoso chicotazo en el instante más callado de una sinfonía de Mozart. Mover esa tacita altera el juego de relaciones de toda la casa, de cada objeto con otro, de cada momento de su alma con el alma entera de la casa y su habitante lejana. Y yo no puedo acercar los dedos a un libro, ceñir apenas el cono de luz de una lámpara, destapar la caja de música, sin que un sentimiento de ultraje y desafio me pase por los ojos como un bando de gorriones.
Usted sabe por qué vine a su casa, a su quieto salón solicitado de mediodía. Todo parece tan natural, como siempre que no se sabe la verdad. Usted se ha ido a París, yo me quedé con el departamento de la calle Suipacha, elaboramos un simple y satisfactorio plan de mutua convivencia hasta que septiembre la traiga de nuevo a Buenos Aires y me lance a mí a alguna otra casa donde quizá... Pero no le escribo por eso, esta carta se la envío a causa de los conejitos, me parece justo enteraría; y porque me gusta escribir cartas, y tal vez porque llueve.
Me mudé el jueves pasado, a las cinco de la tarde, entre niebla y hastío. He cerrado tantas maletas en mi vida, me he pasado tantas horas haciendo equipajes que no llevaban a ninguna parte, que el jueves fue un día lleno de sombras y correas, porque cuando yo veo las correas de las valijas es como si viera sombras, elementos de un látigo que me azota indirectamente, de la manera más sutil y más horrible. Pero hice las maletas, avisé a la mucama que vendría a instalarme, y subí en el ascensor. Justo entre el primero y segundo piso sentí que iba a vomitar un conejito. Nunca se lo había explicado antes, no crea que por deslealtad, pero naturalmente uno no va a ponerse a explicarle a la gente que de cuando en cuando vomita un conejito. Como siempre me ha sucedido estando a solas, guardaba el hecho igual que se guardan tantas constancias de lo que acaece (o hace uno acaecer) en la privacía total. No me lo reproche, Andrée, no me lo reproche. De cuando en cuando me ocurre vomitar un conejito. No es razón para no vivir en cualquier casa, no es razón para que uno tenga que avergonzarse y estar aislado y andar callándose.
Cuando siento que voy a vomitar un conejito me pongo dos dedos en la boca como una pinza abierta, y espero a sentir en la garganta la pelusa tibia que sube como una efervescencia de sal de frutas. Todo es veloz e higiénico, transcurre en un brevísimo instante. Saco los dedos de la boca, y en ellos traigo sujeto por las orejas a un conejito blanco. El conejito parece contento, es un conejito normal y perfecto, sólo que muy pequeño, pequeño como un conejilo de chocolate pero blanco y enteramente un conejito. Me lo pongo en la palma de la mano, le alzo la pelusa con una caricia de los dedos, el conejito parece satisfecho de haber nacido y bulle y pega el hocico contra mi piel, moviéndolo con esa trituración silenciosa y cosquilleante del hocico de un conejo contra la piel de una mano. Busca de comer y entonces yo (hablo de cuando esto ocurría en mi casa de las afueras) lo saco conmigo al balcón y lo pongo en la gran maceta donde crece el trébol que a propósito he sembrado. El conejito alza del todo sus orejas, envuelve un trébol tierno con un veloz molinete del hocico, y yo sé que puedo dejarlo e irme, continuar por un tiempo una vida no distinta a la de tantos que compran sus conejos en las granjas.
Entre el primero y segundo piso, Andrée, como un anuncio de lo que sería mi vida en su casa, supe que iba a vomitar un conejito. En seguida tuve miedo (¿o era extrañeza? No, miedo de la misma extrañeza, acaso) porque antes de dejar mi casa, sólo dos días antes, había vomitado un conejito y estaba seguro por un mes, por cinco semanas, tal vez seis con un poco de suerte. Mire usted, yo tenía perfectamente resuelto el problema de los conejitos. Sembraba trébol en el balcón de mi otra casa, vomitaba un conejito, lo ponía en el trébol y al cabo de un mes, cuando sospechaba que de un momento a otro... entonces regalaba el conejo ya crecido a la señora de Molina, que creía en un hobby y se callaba. Ya en otra maceta venía creciendo un trébol tierno y propicio, yo aguardaba sin preocupación la mañana en que la cosquilla de una pelusa subiendo me cerraba la garganta, y el nuevo conejito repetía desde esa hora la vida y las costumbres del anterior. Las costumbres, Andrée, son formas concretas del ritmo, son la cuota del ritmo que nos ayuda a vivir. No era tan terrible vomitar conejitos una vez que se había entrado en el ciclo invariable, en el método. Usted querrá saber por qué todo ese trabajo, por qué todo ese trébol y la señora de Molina. Hubera sido preferible matar en seguida al conejito y... Ah, tendría usted que vomitar tan sólo uno, tomarlo con dos dedos y ponérselo en la mano abierta, adherido aún a usted por el acto mismo, por el aura inefable de su proximidad apenas rota. Un mes distancia tanto; un mes es tamaño, largos pelos, saltos, ojos salvajes, diferencia absoluta Andrée, un mes es un conejo, hace de veras a un conejo; pero el minuto inicial, cuando el copo tibio y bullente encubre una presencia inajenable... Como un poema en los primeros minutos, el fruto de una noche de Idumea: tan de uno que uno mismo... y después tan no uno, tan aislado y distante en su llano mundo blanco tamaño carta.
Me decidí, con todo, a matar el conejito apenas naciera. Yo viviría cuatro meses en su casa: cuatro —quizá, con suerte, tres— cucharadas de alcohol en el hocico. (¿Sabe usted que la misericordia permite matar instantáneamente a un conejito dándole a beber una cucharada de alcohol? Su carne sabe luego mejor, dicen, aun—que yo... Tres o cuatro cucharadas de alcohol, luego el cuarto de baño o un piquete sumándose a los desechos.)
Al cruzar el tercer piso el conejito se movía en mi mano abierta. Sara esperaba arriba, para ayudarme a entrar las valijas... ¿Cómo explicarle que un capricho, una tienda de animales? Envolví el conejito en mi pañuelo, lo puse en el bolsillo del sobretodo dejando el sobretodo suelto para no oprimirlo. Apenas se movía. Su menuda conciencia debía estarle revelando hechos importantes: que la vida es un movimiento hacia arriba con un click final, y que es también un cielo bajo, blanco, envolvente y oliendo a Lavanda, en el fondo de un pozo tibio.
Sara no vio nada, la fascinaba demasiado el arduo problema de ajustar su sentido del orden a mi valija—ropero, mis papeles y mi displicencia ante sus elaboradas explicaciones donde abunda la expresión «por ejemplo». Apenas pudee me encerré en el baño; matarlo ahora. Una fina zona de calor rodeaba el pañuelo, el conejito era blanquísimo y creo que más lindo que los otros. No me miraba, solamente bullía y estaba contento, lo que era el más horrible modo de mirarme. Lo encerré en el botiquín vacío y me volví para desempacar, desorientado pero no infeliz, no culpable, no jabonándome las manos para quitarles una última convulsión.
Comprendí que no podía matarlo. Pero esa misma noche vomité un conejito negro. Y dos días después uno blanco. Y a la cuarta noche un conejito gris.
Usted ha de amar el bello armario de su dormitorio, con la gran puerta que se abre generosa, las tablas vacías a la espera de mi ropa. Ahora los tengo ahí. Ahí dentro. Verdad que parece imposible; ni Sara lo creería. Porque Sara nada sospecha, y el que no sospeche nada procede de mi horrible tarea, una tarea que se lleva mis días y mis noches en un solo golpe de rastrillo y me va calcinando por dentro y endureciendo como esa estrella de mar que ha puesto usted sobre la bañera y que a cada baño parece llenarle a uno el cuerpo de sal y azotes de sol y grandes rumores de la profundidad.
De día duermen. Hay diez. De día duermen. Con la puerta cerrada, el armario es una noche diurna solamente para ellos, allí duermen su noche con sosegada obediencia. Me llevo las llaves del dormitorio al partir a mi empleo. Sara debe creer que desconfío de su honradez y me mira dubitativa, se le ve todas las mañanas que está por decirme algo, pero al final se calla y yo estoy tan contento. (Cuando arregla el dormitorio, de nueve a diez, hago ruido en el salón, pongo un disco de Benny Carter que ocupa toda la atmósfera, y como Sara es también amiga de saetas y pasodobles, el armario parece silencioso y acaso lo esté, porque para los conejitos transcurre ya la noche y el descanso.)
Su día principia a esa hora que sigue a la cena, cuando Sara se lleva la bandeja con un menudo tintinear de tenacillas de azúcar, me desea buenas noches —sí, me las desea, Andrée, lo más amargo es que me desea las buenas noches— y se encierra en su cuarto y de pronto estoy yo solo, solo con el armario condenado, solo con mi deber y mi tristeza.
Los dejo salir, lanzarse ágiles al asalto del salón, oliendo vivaces el trébol que ocultaban mis bolsillos y ahora hace en la alfombra efímeras puntillas que ellos alteran, remueven, acaban en un momento. Comen bien, callados y correctos, hasta ese instante nada tengo que decir, los miro solamente desde el sofá, con un libro inútil en la mano —yo que quería leerme todos sus Giraudoux, Andrée, y la historia argentina de López que tiene usted en el anaquel más bajo—; y se comen el trébol.
Son diez. Casi todos blancos. Alzan la tibia cabeza hacia las lámparas del salón, los tres soles inmóviles de su día, ellos que aman la luz porque su noche no tiene luna ni estrellas ni faroles. Miran su triple sol y están contentos. Así es que saltan por la alfombra, a las sillas, diez manchas livianas se trasladan como una moviente constelación de una parte a otra, mientras yo quisiera verlos quietos, verlos a mis pies y quietos —un poco el sueño de todo dios, Andrée, el sueño nunca cumplido de los dioses—, no así insinuándose detrás del retrato de Miguel de Unamuno, en torno al jarrón verde claro, por la negra cavidad del escritorio, siempre menos de diez, siempre seis u ocho y yo preguntándome dónde andarán los dos que faltan, y si Sara se levantara por cualquier cosa, y la presidencia de Rivadavia que yo quería leer en la historia de López.
No sé cómo resisto, Andrée. Usted recuerda que vine a descansar a su casa. No es culpa mía si de cuando en cuando vomito un conejito, si esta mudanza me alteró también por dentro —no es nominalismo, no es magia, solamente que las cosas no se pueden variar así de pronto, a veces las cosas viran brutalmente y cuando usted esperaba la bofetada a la derecha—. Así, Andrée, o de otro modo, pero siempre así.
Le escribo de noche. Son las tres de la tarde, pero le escribo en la noche de ellos. De día duermen ¡ Qué alivio esta oficina cubierta de gritos, órdenes, máquinas Royal, vicepresidentes y mimeógrafos! Qué alivio, qué paz, qué horror, Andrée! Ahora me llaman por teléfono, son los amigos que se inquietan por mis noches recoletas, es Luis que me invita a caminar o Jorge que me guarda un concierto. Casi no me atrevo a decirles que no, invento prolongadas e ineficaces historias de mala salud, de traducciones atrasadas, de evasión Y cuando regreso y subo en el ascensor ese tramo, entre el primero y segundo piso me formulo noche a noche irremediablemente la vaina esperanza de que no sea verdad.
Hago lo que puedo para que no destrocen sus cosas. Han roído un poco los libros del anaquel más bajo, usted los encontrará disimulados para que Sara no se dé cuenta. ¿Quería usted mucho su lámpara con el vientre de porcelana lleno de mariposas y caballeros antiguos? El trizado apenas se advierte, toda la noche trabajé con un cemento especial que me vendieron en una casa inglesa —usted sabe que las casas inglesas tienen los mejores cementos— y ahora me quedo al lado para que ninguno la alcance otra vez con las patas (es casi hermoso ver cómo les gusta pararse, nostalgia de lo humano distante, quizá imitación de su dios ambulando y mirándolos hosco; además usted habrá advertido —en su infancia, quizá— que se puede dejar a un conejito en penitencia contra la pared, parado, las patitas apoyadas y muy quieto horas y horas).
A las cinco de la mañana (he dormido un poco, tirado en el sofá verde y despertándome a cada carrera afelpada, a cada tintineo) los pongo en el armario y hago la limpieza. Por eso Sara encuentra todo bien aunque a veces le he visto algún asombro contenido, un quedarse mirando un objeto, una leve decoloración en la alfombra y de nuevo el deseo de preguntarme algo, pero yo silbando las variaciones sinfónicas de Franck, de manera que nones. Para qué contarle, Andrée, las minucias desventuradas de ese amanecer sordo y vegetal, en que camino entredormido levantando cabos de trébol, hojas sueltas, pelusas blancas, dándome contra los muebles, loco de sueño, y mi Gide que se atrasa, Troyat que no he traducido, y mis respuestas a una señora lejana que estará preguntándose ya si... para qué seguir todo esto, para qué seguir esta carta que escribo entre teléfonos y entrevistas.
Andrée, querida Andrée, mi consuelo es que son diez y ya no más. Hace quince días contuve en la palma de la mano un último conejito, después nada, solamente los diez conmigo, su diurna noche y creciendo, ya feos y naciéndoles el pelo largo, ya adolescentes y llenos de urgencias y caprichos, saltando sobre el busto de Antinoo (¿es Antinoo, verdad, ese muchacho que mira ciegamente?) o perdiéndose en el living, donde sus movimientos crean ruidos resonantes, tanto que de allí debo echarlos por miedo a que los oiga Sara y se me aparezca horripilada, tal vez en camisón —porque Sara ha de ser así, con camisón— y entonces... Solamente diez, piense usted esa pequeña alegría que tengo en medio de todo, la creciente calma con que franqueo de vuelta los rígidos cielos del primero y el segundo piso.
Interrumpí esta carta porque debía asistir a una tarea de comisiones. La continúo aquí en su casa, Andrée, bajo una sorda grisalla de amanecer. ¿Es de veras el día siguiente, Andrée? Un trozo en blanco de la página será para usted el intervalo, apenas el puente que une mi letra de ayer a mi letra de hoy. Decirle que en ese intervalo todo se ha roto, donde mira usted el puente fácil oigo yo quebrarse la cintura furiosa del agua, para mí este lado del papel, este lado de mi carta no continúa la calma con que venía yo escribiéndole cuando la dejé para asistir a una tarea de comisiones. En su cúbica noche sin tristeza duermen once conejitos; acaso ahora mismo, pero no, no ahora — En el ascensor, luego, o al entrar; ya no importa dónde, si el cuándo es ahora, si puede ser en cualquier ahora de los que me quedan.
Basta ya, he escrito esto porque me importa probarle que no fui tan culpable en el destrozo insalvable de su casa. Dejaré esta carta esperándola, sería sórdido que el correo se la entregara alguna clara mañana de París. Anoche di vuelta los libros del segundo estante, alcanzaban ya a ellos, parándose o saltando, royeron los lomos para afilarse los dientes —no por hambre, tienen todo el trébol que les compro y almaceno en los cajones del escritorio. Rompieron las cortinas, las telas de los sillones, el borde del autorretrato de Augusto Torres, llenaron de pelos la alfombra y también gritaron, estuvieron en círculo bajo la luz de la lámpara, en círculo y como adorándome, y de pronto gritaban, gritaban como yo no creo que griten los conejos.
He querido en vano sacar los pelos que estropean la alfombra, alisar el borde de la tela roída, encerrarlos de nuevo en el armario. El día sube, tal vez Sara se levante pronto. Es casi extraño que no me importe verlos brincar en busca de juguetes. No tuve tanta culpa, usted verá cuando llegue que muchos de los destrozos están bien reparados con el cemento que compré en una casa inglesa, yo hice lo que pude para evitarle un enojo... En cuanto a mí, del diez al once hay como un hueco insuperable. Usted ve: diez estaba bien, con un armario, trébol y esperanza, cuántas cosas pueden construirse. No ya con once, porque decir once es seguramente doce, Andrée, doce que serán trece. Entonces está el amanecer y una fría soledad en la que caben la alegría, los recuerdos, usted y acaso tantos más. Está este balcón sobre Suipacha lleno de alba, los primeros sonidos de la ciudad. No creo que les sea difícil juntar once conejitos salpicados sobre los adoquines, tal vez ni se fijen en ellos, atareados con el otro cuerpo que conviene llevarse pronto, antes de que pasen los primeros colegiales.
Font: Nu. Gracias.
Usted sabe por qué vine a su casa, a su quieto salón solicitado de mediodía. Todo parece tan natural, como siempre que no se sabe la verdad. Usted se ha ido a París, yo me quedé con el departamento de la calle Suipacha, elaboramos un simple y satisfactorio plan de mutua convivencia hasta que septiembre la traiga de nuevo a Buenos Aires y me lance a mí a alguna otra casa donde quizá... Pero no le escribo por eso, esta carta se la envío a causa de los conejitos, me parece justo enteraría; y porque me gusta escribir cartas, y tal vez porque llueve.
Me mudé el jueves pasado, a las cinco de la tarde, entre niebla y hastío. He cerrado tantas maletas en mi vida, me he pasado tantas horas haciendo equipajes que no llevaban a ninguna parte, que el jueves fue un día lleno de sombras y correas, porque cuando yo veo las correas de las valijas es como si viera sombras, elementos de un látigo que me azota indirectamente, de la manera más sutil y más horrible. Pero hice las maletas, avisé a la mucama que vendría a instalarme, y subí en el ascensor. Justo entre el primero y segundo piso sentí que iba a vomitar un conejito. Nunca se lo había explicado antes, no crea que por deslealtad, pero naturalmente uno no va a ponerse a explicarle a la gente que de cuando en cuando vomita un conejito. Como siempre me ha sucedido estando a solas, guardaba el hecho igual que se guardan tantas constancias de lo que acaece (o hace uno acaecer) en la privacía total. No me lo reproche, Andrée, no me lo reproche. De cuando en cuando me ocurre vomitar un conejito. No es razón para no vivir en cualquier casa, no es razón para que uno tenga que avergonzarse y estar aislado y andar callándose.
Cuando siento que voy a vomitar un conejito me pongo dos dedos en la boca como una pinza abierta, y espero a sentir en la garganta la pelusa tibia que sube como una efervescencia de sal de frutas. Todo es veloz e higiénico, transcurre en un brevísimo instante. Saco los dedos de la boca, y en ellos traigo sujeto por las orejas a un conejito blanco. El conejito parece contento, es un conejito normal y perfecto, sólo que muy pequeño, pequeño como un conejilo de chocolate pero blanco y enteramente un conejito. Me lo pongo en la palma de la mano, le alzo la pelusa con una caricia de los dedos, el conejito parece satisfecho de haber nacido y bulle y pega el hocico contra mi piel, moviéndolo con esa trituración silenciosa y cosquilleante del hocico de un conejo contra la piel de una mano. Busca de comer y entonces yo (hablo de cuando esto ocurría en mi casa de las afueras) lo saco conmigo al balcón y lo pongo en la gran maceta donde crece el trébol que a propósito he sembrado. El conejito alza del todo sus orejas, envuelve un trébol tierno con un veloz molinete del hocico, y yo sé que puedo dejarlo e irme, continuar por un tiempo una vida no distinta a la de tantos que compran sus conejos en las granjas.
Entre el primero y segundo piso, Andrée, como un anuncio de lo que sería mi vida en su casa, supe que iba a vomitar un conejito. En seguida tuve miedo (¿o era extrañeza? No, miedo de la misma extrañeza, acaso) porque antes de dejar mi casa, sólo dos días antes, había vomitado un conejito y estaba seguro por un mes, por cinco semanas, tal vez seis con un poco de suerte. Mire usted, yo tenía perfectamente resuelto el problema de los conejitos. Sembraba trébol en el balcón de mi otra casa, vomitaba un conejito, lo ponía en el trébol y al cabo de un mes, cuando sospechaba que de un momento a otro... entonces regalaba el conejo ya crecido a la señora de Molina, que creía en un hobby y se callaba. Ya en otra maceta venía creciendo un trébol tierno y propicio, yo aguardaba sin preocupación la mañana en que la cosquilla de una pelusa subiendo me cerraba la garganta, y el nuevo conejito repetía desde esa hora la vida y las costumbres del anterior. Las costumbres, Andrée, son formas concretas del ritmo, son la cuota del ritmo que nos ayuda a vivir. No era tan terrible vomitar conejitos una vez que se había entrado en el ciclo invariable, en el método. Usted querrá saber por qué todo ese trabajo, por qué todo ese trébol y la señora de Molina. Hubera sido preferible matar en seguida al conejito y... Ah, tendría usted que vomitar tan sólo uno, tomarlo con dos dedos y ponérselo en la mano abierta, adherido aún a usted por el acto mismo, por el aura inefable de su proximidad apenas rota. Un mes distancia tanto; un mes es tamaño, largos pelos, saltos, ojos salvajes, diferencia absoluta Andrée, un mes es un conejo, hace de veras a un conejo; pero el minuto inicial, cuando el copo tibio y bullente encubre una presencia inajenable... Como un poema en los primeros minutos, el fruto de una noche de Idumea: tan de uno que uno mismo... y después tan no uno, tan aislado y distante en su llano mundo blanco tamaño carta.
Me decidí, con todo, a matar el conejito apenas naciera. Yo viviría cuatro meses en su casa: cuatro —quizá, con suerte, tres— cucharadas de alcohol en el hocico. (¿Sabe usted que la misericordia permite matar instantáneamente a un conejito dándole a beber una cucharada de alcohol? Su carne sabe luego mejor, dicen, aun—que yo... Tres o cuatro cucharadas de alcohol, luego el cuarto de baño o un piquete sumándose a los desechos.)
Al cruzar el tercer piso el conejito se movía en mi mano abierta. Sara esperaba arriba, para ayudarme a entrar las valijas... ¿Cómo explicarle que un capricho, una tienda de animales? Envolví el conejito en mi pañuelo, lo puse en el bolsillo del sobretodo dejando el sobretodo suelto para no oprimirlo. Apenas se movía. Su menuda conciencia debía estarle revelando hechos importantes: que la vida es un movimiento hacia arriba con un click final, y que es también un cielo bajo, blanco, envolvente y oliendo a Lavanda, en el fondo de un pozo tibio.
Sara no vio nada, la fascinaba demasiado el arduo problema de ajustar su sentido del orden a mi valija—ropero, mis papeles y mi displicencia ante sus elaboradas explicaciones donde abunda la expresión «por ejemplo». Apenas pudee me encerré en el baño; matarlo ahora. Una fina zona de calor rodeaba el pañuelo, el conejito era blanquísimo y creo que más lindo que los otros. No me miraba, solamente bullía y estaba contento, lo que era el más horrible modo de mirarme. Lo encerré en el botiquín vacío y me volví para desempacar, desorientado pero no infeliz, no culpable, no jabonándome las manos para quitarles una última convulsión.
Comprendí que no podía matarlo. Pero esa misma noche vomité un conejito negro. Y dos días después uno blanco. Y a la cuarta noche un conejito gris.
Usted ha de amar el bello armario de su dormitorio, con la gran puerta que se abre generosa, las tablas vacías a la espera de mi ropa. Ahora los tengo ahí. Ahí dentro. Verdad que parece imposible; ni Sara lo creería. Porque Sara nada sospecha, y el que no sospeche nada procede de mi horrible tarea, una tarea que se lleva mis días y mis noches en un solo golpe de rastrillo y me va calcinando por dentro y endureciendo como esa estrella de mar que ha puesto usted sobre la bañera y que a cada baño parece llenarle a uno el cuerpo de sal y azotes de sol y grandes rumores de la profundidad.
De día duermen. Hay diez. De día duermen. Con la puerta cerrada, el armario es una noche diurna solamente para ellos, allí duermen su noche con sosegada obediencia. Me llevo las llaves del dormitorio al partir a mi empleo. Sara debe creer que desconfío de su honradez y me mira dubitativa, se le ve todas las mañanas que está por decirme algo, pero al final se calla y yo estoy tan contento. (Cuando arregla el dormitorio, de nueve a diez, hago ruido en el salón, pongo un disco de Benny Carter que ocupa toda la atmósfera, y como Sara es también amiga de saetas y pasodobles, el armario parece silencioso y acaso lo esté, porque para los conejitos transcurre ya la noche y el descanso.)
Su día principia a esa hora que sigue a la cena, cuando Sara se lleva la bandeja con un menudo tintinear de tenacillas de azúcar, me desea buenas noches —sí, me las desea, Andrée, lo más amargo es que me desea las buenas noches— y se encierra en su cuarto y de pronto estoy yo solo, solo con el armario condenado, solo con mi deber y mi tristeza.
Los dejo salir, lanzarse ágiles al asalto del salón, oliendo vivaces el trébol que ocultaban mis bolsillos y ahora hace en la alfombra efímeras puntillas que ellos alteran, remueven, acaban en un momento. Comen bien, callados y correctos, hasta ese instante nada tengo que decir, los miro solamente desde el sofá, con un libro inútil en la mano —yo que quería leerme todos sus Giraudoux, Andrée, y la historia argentina de López que tiene usted en el anaquel más bajo—; y se comen el trébol.
Son diez. Casi todos blancos. Alzan la tibia cabeza hacia las lámparas del salón, los tres soles inmóviles de su día, ellos que aman la luz porque su noche no tiene luna ni estrellas ni faroles. Miran su triple sol y están contentos. Así es que saltan por la alfombra, a las sillas, diez manchas livianas se trasladan como una moviente constelación de una parte a otra, mientras yo quisiera verlos quietos, verlos a mis pies y quietos —un poco el sueño de todo dios, Andrée, el sueño nunca cumplido de los dioses—, no así insinuándose detrás del retrato de Miguel de Unamuno, en torno al jarrón verde claro, por la negra cavidad del escritorio, siempre menos de diez, siempre seis u ocho y yo preguntándome dónde andarán los dos que faltan, y si Sara se levantara por cualquier cosa, y la presidencia de Rivadavia que yo quería leer en la historia de López.
No sé cómo resisto, Andrée. Usted recuerda que vine a descansar a su casa. No es culpa mía si de cuando en cuando vomito un conejito, si esta mudanza me alteró también por dentro —no es nominalismo, no es magia, solamente que las cosas no se pueden variar así de pronto, a veces las cosas viran brutalmente y cuando usted esperaba la bofetada a la derecha—. Así, Andrée, o de otro modo, pero siempre así.
Le escribo de noche. Son las tres de la tarde, pero le escribo en la noche de ellos. De día duermen ¡ Qué alivio esta oficina cubierta de gritos, órdenes, máquinas Royal, vicepresidentes y mimeógrafos! Qué alivio, qué paz, qué horror, Andrée! Ahora me llaman por teléfono, son los amigos que se inquietan por mis noches recoletas, es Luis que me invita a caminar o Jorge que me guarda un concierto. Casi no me atrevo a decirles que no, invento prolongadas e ineficaces historias de mala salud, de traducciones atrasadas, de evasión Y cuando regreso y subo en el ascensor ese tramo, entre el primero y segundo piso me formulo noche a noche irremediablemente la vaina esperanza de que no sea verdad.
Hago lo que puedo para que no destrocen sus cosas. Han roído un poco los libros del anaquel más bajo, usted los encontrará disimulados para que Sara no se dé cuenta. ¿Quería usted mucho su lámpara con el vientre de porcelana lleno de mariposas y caballeros antiguos? El trizado apenas se advierte, toda la noche trabajé con un cemento especial que me vendieron en una casa inglesa —usted sabe que las casas inglesas tienen los mejores cementos— y ahora me quedo al lado para que ninguno la alcance otra vez con las patas (es casi hermoso ver cómo les gusta pararse, nostalgia de lo humano distante, quizá imitación de su dios ambulando y mirándolos hosco; además usted habrá advertido —en su infancia, quizá— que se puede dejar a un conejito en penitencia contra la pared, parado, las patitas apoyadas y muy quieto horas y horas).
A las cinco de la mañana (he dormido un poco, tirado en el sofá verde y despertándome a cada carrera afelpada, a cada tintineo) los pongo en el armario y hago la limpieza. Por eso Sara encuentra todo bien aunque a veces le he visto algún asombro contenido, un quedarse mirando un objeto, una leve decoloración en la alfombra y de nuevo el deseo de preguntarme algo, pero yo silbando las variaciones sinfónicas de Franck, de manera que nones. Para qué contarle, Andrée, las minucias desventuradas de ese amanecer sordo y vegetal, en que camino entredormido levantando cabos de trébol, hojas sueltas, pelusas blancas, dándome contra los muebles, loco de sueño, y mi Gide que se atrasa, Troyat que no he traducido, y mis respuestas a una señora lejana que estará preguntándose ya si... para qué seguir todo esto, para qué seguir esta carta que escribo entre teléfonos y entrevistas.
Andrée, querida Andrée, mi consuelo es que son diez y ya no más. Hace quince días contuve en la palma de la mano un último conejito, después nada, solamente los diez conmigo, su diurna noche y creciendo, ya feos y naciéndoles el pelo largo, ya adolescentes y llenos de urgencias y caprichos, saltando sobre el busto de Antinoo (¿es Antinoo, verdad, ese muchacho que mira ciegamente?) o perdiéndose en el living, donde sus movimientos crean ruidos resonantes, tanto que de allí debo echarlos por miedo a que los oiga Sara y se me aparezca horripilada, tal vez en camisón —porque Sara ha de ser así, con camisón— y entonces... Solamente diez, piense usted esa pequeña alegría que tengo en medio de todo, la creciente calma con que franqueo de vuelta los rígidos cielos del primero y el segundo piso.
Interrumpí esta carta porque debía asistir a una tarea de comisiones. La continúo aquí en su casa, Andrée, bajo una sorda grisalla de amanecer. ¿Es de veras el día siguiente, Andrée? Un trozo en blanco de la página será para usted el intervalo, apenas el puente que une mi letra de ayer a mi letra de hoy. Decirle que en ese intervalo todo se ha roto, donde mira usted el puente fácil oigo yo quebrarse la cintura furiosa del agua, para mí este lado del papel, este lado de mi carta no continúa la calma con que venía yo escribiéndole cuando la dejé para asistir a una tarea de comisiones. En su cúbica noche sin tristeza duermen once conejitos; acaso ahora mismo, pero no, no ahora — En el ascensor, luego, o al entrar; ya no importa dónde, si el cuándo es ahora, si puede ser en cualquier ahora de los que me quedan.
Basta ya, he escrito esto porque me importa probarle que no fui tan culpable en el destrozo insalvable de su casa. Dejaré esta carta esperándola, sería sórdido que el correo se la entregara alguna clara mañana de París. Anoche di vuelta los libros del segundo estante, alcanzaban ya a ellos, parándose o saltando, royeron los lomos para afilarse los dientes —no por hambre, tienen todo el trébol que les compro y almaceno en los cajones del escritorio. Rompieron las cortinas, las telas de los sillones, el borde del autorretrato de Augusto Torres, llenaron de pelos la alfombra y también gritaron, estuvieron en círculo bajo la luz de la lámpara, en círculo y como adorándome, y de pronto gritaban, gritaban como yo no creo que griten los conejos.
He querido en vano sacar los pelos que estropean la alfombra, alisar el borde de la tela roída, encerrarlos de nuevo en el armario. El día sube, tal vez Sara se levante pronto. Es casi extraño que no me importe verlos brincar en busca de juguetes. No tuve tanta culpa, usted verá cuando llegue que muchos de los destrozos están bien reparados con el cemento que compré en una casa inglesa, yo hice lo que pude para evitarle un enojo... En cuanto a mí, del diez al once hay como un hueco insuperable. Usted ve: diez estaba bien, con un armario, trébol y esperanza, cuántas cosas pueden construirse. No ya con once, porque decir once es seguramente doce, Andrée, doce que serán trece. Entonces está el amanecer y una fría soledad en la que caben la alegría, los recuerdos, usted y acaso tantos más. Está este balcón sobre Suipacha lleno de alba, los primeros sonidos de la ciudad. No creo que les sea difícil juntar once conejitos salpicados sobre los adoquines, tal vez ni se fijen en ellos, atareados con el otro cuerpo que conviene llevarse pronto, antes de que pasen los primeros colegiales.
Font: Nu. Gracias.
Gosol '08
De este año me quedo con el paisaje paseando por el bosque en busca de bolets y con los perros, protagonistas de este año... que se lo han pasado como gorrinos.
De todo lo demás, mejor abstenerse de poner fotos :P
Simplemente brutal
"Yo tengo un circulo de amigos muy amplio. Tengo 212 amigos en myspace".
"Soy vegetariana. Excepto por el pescado. Y ocasionalmente por la chuletas... ¡Adoro las chuletas!".
- Sheldon, vas a pedirle a Wolowitz que escoja entre tener sexo o Halo?
- No! Voy a pedirle que escoja entre tener sexo y Halo III.
Adicta a The Big Bang Theory
Ni la gente tiene tantos amigos como realmente intentan creerse y hacer creer, lo de cambiar sexo por videojuegos es una realidad y no me gusta el pescado pero realmente no niego que me gusta bastante la carne... real e irónica como la vida misma. No os la perdais.
"Soy vegetariana. Excepto por el pescado. Y ocasionalmente por la chuletas... ¡Adoro las chuletas!".
- Sheldon, vas a pedirle a Wolowitz que escoja entre tener sexo o Halo?
- No! Voy a pedirle que escoja entre tener sexo y Halo III.
Adicta a The Big Bang Theory
Ni la gente tiene tantos amigos como realmente intentan creerse y hacer creer, lo de cambiar sexo por videojuegos es una realidad y no me gusta el pescado pero realmente no niego que me gusta bastante la carne... real e irónica como la vida misma. No os la perdais.
Band: Gemelas Guarronas
Encar & Juanjo
***welcome to the jungle... lilililili... (la próxima vez así :P)
TransEncar & Cesar
*** el año que viene en experto :P (y si el Francis no nos borra la memory card)
***welcome to the jungle... lilililili... (la próxima vez así :P)
TransEncar & Cesar
*** el año que viene en experto :P (y si el Francis no nos borra la memory card)
Un año atras...
Cumpleaños '07. Gracias a Teresa por las fotos y a Toni por grabarlas (bajo presión).
Platano, fresas, piña, moras y frambuesas... lionesas, nata, crema, tarta sacher y tarta de manzana... y muchísimo muchísimo chocolate.
A pesar del stress de prepararlo todo y de la pasta que me deje en reposteria, chocolates y frutas de fuera de temporada nunca he disfrutado tanto de una fiesta de cumpleaños. Gracias a todos los que estuvisteis.
Hoy Gosol Punk Fest'08, la excusa para montar este año una segunda fiesta de cumpleaños (pudiendo hacer dos fiestas... porque hacer una :P) todos juntos.
Habra cositas tambien. Modo cocina: ON
Cuando el "poppipop" deja de ser colorines y piruletas...
Temed a los poperos porque son las personas más rencorosas del mundo
You've been broken down I go
(War economy)
Father führer, don't be mad at me
Peasant child, you're into botany
Splitting necks and calling the dichotomy
"BEWARE" the sign on the door suggests -
I'm better off with artificial intelligence
I invented you
(I invented you)
AND I WILL DESTROY YOU.
If you catch me with my hands in the till
I promise, sugar, I wasn't trying to steal
I'm just swimming in copper
To smell and pretend
Like a robot!
Well, if a leopard doesn't change it's spots
You can't change my perceptions just from dots to dots
I swap the bruising for a bumping sensation
I'll be ctrl-alt-deleting your face with no reservations
I will stop flighting once your circuit board's igniting
Singing, "I'm NOT FINISHED, I'm NOT FINISHED! No!"
Mistaking cables for veins can be quite misleading,
Friction sparks the metal made it look like bleeding
If you catch me with my hands in the till
I promise, sugar, I wasn't trying to steal
I'm just swimming in copper
To smell and pretend
Like a robot!
No va volver a pasarnos esto
No quiero ya más de lo mismo
Y tú eres más de lo que puedo aguantar
No vas a volver a sentirte único
Algo especial algo importante
Búscate alguien que te pueda aguantar
Esto es lo mejor que podría pasarnos
Sigamos caminos separados
Esto es lo mejor talvez con el tiempo
Valores lo que juntos pasamos
No va volver a pasarnos esto
No quiero ya más de lo mismo
Sigues igual y nunca vas a cambiar
Ya se que jamás vas a equivocarte
Pero ya no eres importante
Y pronto alguien ocupara tu lugar
Esto es lo mejor que podría pasarnos
Sigamos caminos separados
Esto es lo mejor tal vez con el tiempo
Valores lo que juntos pasamos
Volver mis soldados a casa
Pero tu guerra no va a terminar
Me insultas no hay quien te aguante
En tu cabeza esta el eje del mal
No va volver a pasarnos esto
No quiero ya más de lo mismo
Y tú eres más de lo que puedo aguantar
No vas a volver a sentirte único
Algo especial algo importante
Búscate alguien que te pueda aguantar
No va a volver a pasarnos esto
Y no es cuestión de tiempo
Esto esta mas que muerto
No va a volver a pasarnos esto
Mi tiempo no es tu tiempo
Y ya ni te respeto ni siento ni quiero ni puedo ya más
You've been broken down I go
(War economy)
Father führer, don't be mad at me
Peasant child, you're into botany
Splitting necks and calling the dichotomy
"BEWARE" the sign on the door suggests -
I'm better off with artificial intelligence
I invented you
(I invented you)
AND I WILL DESTROY YOU.
If you catch me with my hands in the till
I promise, sugar, I wasn't trying to steal
I'm just swimming in copper
To smell and pretend
Like a robot!
Well, if a leopard doesn't change it's spots
You can't change my perceptions just from dots to dots
I swap the bruising for a bumping sensation
I'll be ctrl-alt-deleting your face with no reservations
I will stop flighting once your circuit board's igniting
Singing, "I'm NOT FINISHED, I'm NOT FINISHED! No!"
Mistaking cables for veins can be quite misleading,
Friction sparks the metal made it look like bleeding
If you catch me with my hands in the till
I promise, sugar, I wasn't trying to steal
I'm just swimming in copper
To smell and pretend
Like a robot!
Quiero que sepas que ya me esperaba
que esto ocurriera y que no pasa nada
Que solo me da la razon y que he estado aprendiendo
de cada momento que he estado contigo
Y pienso aplicar contra mis enemigos
tus tacticas sucias de acoso y derribo
Que tambien he sacado algo bueno
de todo este enredo
Y quiero que sepas
que espero que acabes colgando de un pino
cuando veas lo imbecil que has sido
cuando veas que lo has hecho fatal
Y que quiero que sepas
que ha sido un infierno estando contigo
Que el infierno es lo mas parecido,
te pareces un poco a Satan
Quiero que sepas que me he acostumbrado
a tus putas escenas de "ahora me largo"
Largate ya de verdad que seria una suerte
si no vuelvo a verte en los proximos años
Por mi que podrias tirarte de un tajo
que ya lo que hagas me trae sin cuidado
Si me pongo a pensarlo un momento prefiero, prefiero
Asi que ya sabes que espero que acabes pegandote un tiro
Cuando veas lo imbecil que has sido
Cuando veas que lo has hecho fatal
Y que quiero que sepas que ha sido un infierno estando contigo
Que por poco acabas conmigo
pero soy dificil de matar
Y que quiero que sepas que ha sido un infierno estando contigo
Que el infierno no es tanto castigo
Te pareces bastante a SatanNo va volver a pasarnos esto
No quiero ya más de lo mismo
Y tú eres más de lo que puedo aguantar
No vas a volver a sentirte único
Algo especial algo importante
Búscate alguien que te pueda aguantar
Esto es lo mejor que podría pasarnos
Sigamos caminos separados
Esto es lo mejor talvez con el tiempo
Valores lo que juntos pasamos
No va volver a pasarnos esto
No quiero ya más de lo mismo
Sigues igual y nunca vas a cambiar
Ya se que jamás vas a equivocarte
Pero ya no eres importante
Y pronto alguien ocupara tu lugar
Esto es lo mejor que podría pasarnos
Sigamos caminos separados
Esto es lo mejor tal vez con el tiempo
Valores lo que juntos pasamos
Volver mis soldados a casa
Pero tu guerra no va a terminar
Me insultas no hay quien te aguante
En tu cabeza esta el eje del mal
No va volver a pasarnos esto
No quiero ya más de lo mismo
Y tú eres más de lo que puedo aguantar
No vas a volver a sentirte único
Algo especial algo importante
Búscate alguien que te pueda aguantar
No va a volver a pasarnos esto
Y no es cuestión de tiempo
Esto esta mas que muerto
No va a volver a pasarnos esto
Mi tiempo no es tu tiempo
Y ya ni te respeto ni siento ni quiero ni puedo ya más
Party conciertos
11-07-2008 20:00
Wintercase @ Razz2 (with Ra Ra Riot)
Barcelona,
Cost: 12€
Allí estaremos. Espero lo prometido... porque lo prometido... es deuda.
Lidia 
Travis Barker se recupera favorablemente
Parece que el ex-baterista de Blink 182, Travis Barker, se recupera favorablemente del terrible accidente de aviación sufrido hace unas semanas. Está con ánimo suficiente para transmitir unas palabras, y con ellas indica estar muy pero que muy agradecido por el apoyo recibido en estos duros momentos vividos:
I want to give my deepest thanks to everyone who has helped deal with the current situation. First and foremost, Chris and Che were my friends. I would give up anything to have them here with us today, healthy and happy. To call them my employees does them such a disservice, as they were so much more than that. Chris was my best friend before anything else, and I can never put into words how much he will be missed. Che was an amazing person as well, and I was honored to have him in my life.
Font: alguna web de internet que ahora no encuentro.
Teoria del porqué los chicos ricos no salen con chicas pobres... como nosotras
(...)
nura dice:
los conozco...
nura dice:
tienen como una especie de filtro
nura dice:
que esta en su adn....
nura dice:
si no eres de su misma especie... ni te miran
Encar dice:
JAJAJA
Encar dice:
tia... en serio... k grande eres
Encar dice:
me rajo
Encar dice:
en k lo notan...???
Encar dice:
en el olor de la crema hidratante
Encar dice:
ah... en las marcas?
Encar dice:
nos podemos comprar un polo Lacoste
Encar dice:
e ir en faldita de tenis y polo Lacoste
nura dice:
no solo eso... creo k podrias vestir igual k una de ellas y así y todo lo notarian
Encar dice:
es el aroma k desprende el cuerpo no?
Encar dice:
no olemos a ricas
nura dice:
supongo
nura dice:
muchos años alimentandonos de marcas blancas del super
nura dice:
sin ir a jugar a tennis y montar a caballo
Encar dice:
JAJAJA
nura dice:
todo eso queda registrado
Encar dice:
me estas diciendo k las marcas blancas se infiltran en nuestro ADN?
nura dice:
si si
nura dice:
claro
Encar dice:
a mi me alimentaban con primeras marcas... del Pryca pero primeras marcas: Cola cao, Coca-Cola, Matutano...
nura dice:
a mi tb
nura dice:
todo de marca: marca dia, marca eroski, marca hacendado
Encar dice:
nunca probe la cola Gold o patatas onduladas Pryca... o Nesquik que por mucho fan que haya es un segundon del Cola Cao
Encar dice:
en teoria... deberia oler relativamente bien para un rico
Encar dice:
ellos seguro k toman Cola Cao
nura dice:
mmm......
nura dice:
puedes probar
nura dice:
quien sabe
nura dice:
y si a eso le sumas un buen escote tus posibilidades aumentan
Encar dice:
es como... oler a Varón Dandy que usan los abuelos
Encar dice:
es una mierda colonia... pero siempre esta ahi
Encar dice:
por algo sera
Encar dice:
o a Brumel
Encar dice:
k perdura en los años a pesar de Adolfo Dominguez, Hugo Boss y su puta madre
Encar dice:
el escote es una utopia
Encar dice:
ahi esta ya complicado engañar al ojo humano
nura dice:
weno....
nura dice:
pues ponte los ojos
nura dice:
k tambien te funcionan bastante
Encar dice:
creo que con pasar de divinos y pillarnos un buen peral... es suficiente.
Encar dice:
Estoy muy poco exigente
nura dice:
asi se habla pekeña!!
By Nura y Encar
nura dice:
los conozco...
nura dice:
tienen como una especie de filtro
nura dice:
que esta en su adn....
nura dice:
si no eres de su misma especie... ni te miran
Encar dice:
JAJAJA
Encar dice:
tia... en serio... k grande eres
Encar dice:
me rajo
Encar dice:
en k lo notan...???
Encar dice:
en el olor de la crema hidratante
Encar dice:
ah... en las marcas?
Encar dice:
nos podemos comprar un polo Lacoste
Encar dice:
e ir en faldita de tenis y polo Lacoste
nura dice:
no solo eso... creo k podrias vestir igual k una de ellas y así y todo lo notarian
Encar dice:
es el aroma k desprende el cuerpo no?
Encar dice:
no olemos a ricas
nura dice:
supongo
nura dice:
muchos años alimentandonos de marcas blancas del super
nura dice:
sin ir a jugar a tennis y montar a caballo
Encar dice:
JAJAJA
nura dice:
todo eso queda registrado
Encar dice:
me estas diciendo k las marcas blancas se infiltran en nuestro ADN?
nura dice:
si si
nura dice:
claro
Encar dice:
a mi me alimentaban con primeras marcas... del Pryca pero primeras marcas: Cola cao, Coca-Cola, Matutano...
nura dice:
a mi tb
nura dice:
todo de marca: marca dia, marca eroski, marca hacendado
Encar dice:
nunca probe la cola Gold o patatas onduladas Pryca... o Nesquik que por mucho fan que haya es un segundon del Cola Cao
Encar dice:
en teoria... deberia oler relativamente bien para un rico
Encar dice:
ellos seguro k toman Cola Cao
nura dice:
mmm......
nura dice:
puedes probar
nura dice:
quien sabe
nura dice:
y si a eso le sumas un buen escote tus posibilidades aumentan
Encar dice:
es como... oler a Varón Dandy que usan los abuelos
Encar dice:
es una mierda colonia... pero siempre esta ahi
Encar dice:
por algo sera
Encar dice:
o a Brumel
Encar dice:
k perdura en los años a pesar de Adolfo Dominguez, Hugo Boss y su puta madre
Encar dice:
el escote es una utopia
Encar dice:
ahi esta ya complicado engañar al ojo humano
nura dice:
weno....
nura dice:
pues ponte los ojos
nura dice:
k tambien te funcionan bastante
Encar dice:
creo que con pasar de divinos y pillarnos un buen peral... es suficiente.
Encar dice:
Estoy muy poco exigente
nura dice:
asi se habla pekeña!!
By Nura y Encar
Ringggg ringgggg
"Si...? Hola...? Si, buenos días. Le llamo para comunicarle que el Señor Vino le espera en la calle del Pedal. Así que vaya usted saliendo de Rancilandia que no tengo el chichi para farolillos"
Vampire ¡¡¡WEEKEND!!!
Si si si... nos vamos a Madrid
Concierto Ennio Morricone con el Orfeon Donostiarra
Palacio de Vistalegre
Viernes, 7 Noviembre, 21:00
Madrid
"Puedo ver el videoclip de all the small things 1000 veces y siempre me rajo"
Me encanta hacerte feliz. Feliz jueves :*
Detalles de un mucho
Nura conduciendo, la batukada, Vero Playmobil y Miguel, el peor vino que hemos probado nunca, el "podriamos ser lesbianas pero es que nos gustan mucho mucho los tios", los punkis del cesped, las bambas rosas, las putizombis, los Tiki Phantoms, la zombi conga, el quedamos a las nueve menos cuarto pero no llegamos hasta las diez menos cuarto, la carnaca, el libro que va a ser nuestra perdición, Cesar y Eli, el telefono antiruedecilla para que no hayan más excusas para no llamaros a casa, ese vestidaco, el realmente solo tarde media hora en ducharme, el Buda del Poder, el cubateo en casa de Juanjo, la llegada "superstar", la larga espera de los que nos esperaban, la voz del infierno, la charla en la taza del water, los putos Planetas, la vuelta a casa a las 7 , la siesta en el sofá, la ducha relax, la mierda cámara, las fotos horribles... el pastel de cumpleaños.
Y esto es solo el 50%, aun falta celebrar el otro 50.
Y esto es solo el 50%, aun falta celebrar el otro 50.
Teoria de la casualidad
Como dice un anuncio que corre ahora por la televisión, soy de esas personas que les pone banda sonora a los momentos, a los paisajes... Pero más me gusta la casualidad. Ese instante en el que la música, el momento, el lugar se ponen de acuerdo para crear una situación idílica. Y la casualidad es un hecho.
Shuffle.
Un día cualquiera. Salimos de la oficina. Adiós, hasta mañana. Suena Attack! Attack! "Time is up". Billete, metro, Beatsteaks, billete, tren. Cuatro asientos vacios. Me siento. Me parece una eternidad desde que sali del trabajo. Miro a mi alrededor. Es uno de esos día que no me siento agusto con los otros pasajeros que me rodean. Un tio flacucho con perilla de chivo, chupa de cuero y aspecto desaliñado me mira por encima de las gafa. Enfrente, un chaval encorvado aguanta en su regazo una mochila llena de mierda y encima de ella una revista a la que se acerca tanto que parece que se la vaya a comer en vez de leerla. Un grano del tamaño de un guisante zumba rojo en su cuello. A su lado, se salva un chica joven que simplemente lee.
Intento optimizar la hora de trayecto durmiendo algo, ordenando pensamientos... pienso... Apoyo la cabeza contra la ventana. Cierro los ojos. Suena... Me sobresalta una mujer gordota que se desploma sobre el asiento de al lado. Los cachetes de su culo ocupan una cuarta parte de mi asiento. Me acorruco aun más contra la ventana. Vuelvo a cerrar los ojos. Suena... Pero un incesante y sutil roce no me deja concentrarme en mi descanso. Abro los ojos y miro a mi lado. La mujer rebusca algo en el fondo de su enorme bolso y airea los brazos levemente pegajosos de sudor que sin querer no paran de rozarse con el mio. Siento la necesidad de pasar mi mano por mi brazo, como quitando algo. Pero no lo hago por educación. Se que soy un poco neurótica.
Una, dos, tres, mil estaciones. Salimos de los túneles. El cielo es gris acero y todavia se intuyen algunos rayos de sol que mueren detrás de los edifícios. Dos tercios de los pasajeros de mi vagón se levantan de sus asientos. La mujer también se levanta. La sigo con la mirada. La sigo por el pasillo. La sigo hasta la puerta. La veo apretar el botón, bajar los escalones y andar por el anden. Se cierran las puertas y el tren se pone en marcha. Vuelvo a cerrar los ojos. Retomo pensamientos. Un olor dulce me situa más en mis contextos (la chica de enfrente come chucherias). Suena Lek Mun.
No despierto hasta llegar al pueblo. Chaqueta, caras habituales. Me pongo algo más animado para subir la cuesta interminable. Suena Jimmy Eat World.
Al llegar a casa nisiquiera entro. Abro la puerta y Dana y yo subimos al terrado. Necesito respirar un poco de aire fresco despues de... ¿cuántas horas? ¿11? encerrada en la oficina. Ya es denoche. Luna llena. El bosque ya empieza a oler a otoño, a humedad, a musgo, a madera mojada... El primer momento en todo el día que siento que mi tiempo es mio. Aun no me he quitado los auriculares. Suena "Come alive" de Foo Fighters. Ni hecho a proposito.
Ducha relax. Suena Gotan Project desde la habitación. Enciendo la tele. A oscuras, me siento en el sofá envuelta en la toalla. Como un trozo de delicioso pastel de cumpleaños en uno de mis platos favoritos. Soy sibarita de mi tiempo, de mis gustos, de mis momentos perfectos. Noticias, la crisis, la economia. Me tapo con la manta. Llamará, no llamará, llamará, no llamará, llama... Sueño dulces sueños.
Me despierto... en mi cama... en mi cuarto. Todo esta en penumbras. Apenas me veo las manos. Solo el reflejo de la luz de la minicadena en la pared. El aire huele a jazmín (por el cuenco con flores de la mesita) que se mezcla con el suavizante de las sábanas, suaves. Me tapo hasta los hombros. Noto un suave suspiro en mi nuca y los pelitos cortos me hacen cosquillas. Me doy la vuelta y estas allí. Dormido. Solo con olerlo lo se. Acerco mi nariz a tu hombro, frotandola como los gatitos cuando piden atención. Tú respondes. Levantas tu brazo y me acurrucas contra ti. Acerco mis labos a tu cuello. Esta caliente. Pecho con pecho, estomago contra estomago, muslos con muslos, piel con piel.
Muy flojito, de fondo, suena "Compliments" de Bloc Party, la última canción del cd varios (esta justo después de de "All mine" de Portishead). Idílico. La casualidad, a veces, es perfecta. Vuelvo a dormirme. No hay sueños, ni pensamientos...
Shuffle.
Un día cualquiera. Salimos de la oficina. Adiós, hasta mañana. Suena Attack! Attack! "Time is up". Billete, metro, Beatsteaks, billete, tren. Cuatro asientos vacios. Me siento. Me parece una eternidad desde que sali del trabajo. Miro a mi alrededor. Es uno de esos día que no me siento agusto con los otros pasajeros que me rodean. Un tio flacucho con perilla de chivo, chupa de cuero y aspecto desaliñado me mira por encima de las gafa. Enfrente, un chaval encorvado aguanta en su regazo una mochila llena de mierda y encima de ella una revista a la que se acerca tanto que parece que se la vaya a comer en vez de leerla. Un grano del tamaño de un guisante zumba rojo en su cuello. A su lado, se salva un chica joven que simplemente lee.
Intento optimizar la hora de trayecto durmiendo algo, ordenando pensamientos... pienso... Apoyo la cabeza contra la ventana. Cierro los ojos. Suena... Me sobresalta una mujer gordota que se desploma sobre el asiento de al lado. Los cachetes de su culo ocupan una cuarta parte de mi asiento. Me acorruco aun más contra la ventana. Vuelvo a cerrar los ojos. Suena... Pero un incesante y sutil roce no me deja concentrarme en mi descanso. Abro los ojos y miro a mi lado. La mujer rebusca algo en el fondo de su enorme bolso y airea los brazos levemente pegajosos de sudor que sin querer no paran de rozarse con el mio. Siento la necesidad de pasar mi mano por mi brazo, como quitando algo. Pero no lo hago por educación. Se que soy un poco neurótica.
Una, dos, tres, mil estaciones. Salimos de los túneles. El cielo es gris acero y todavia se intuyen algunos rayos de sol que mueren detrás de los edifícios. Dos tercios de los pasajeros de mi vagón se levantan de sus asientos. La mujer también se levanta. La sigo con la mirada. La sigo por el pasillo. La sigo hasta la puerta. La veo apretar el botón, bajar los escalones y andar por el anden. Se cierran las puertas y el tren se pone en marcha. Vuelvo a cerrar los ojos. Retomo pensamientos. Un olor dulce me situa más en mis contextos (la chica de enfrente come chucherias). Suena Lek Mun.
No despierto hasta llegar al pueblo. Chaqueta, caras habituales. Me pongo algo más animado para subir la cuesta interminable. Suena Jimmy Eat World.
Al llegar a casa nisiquiera entro. Abro la puerta y Dana y yo subimos al terrado. Necesito respirar un poco de aire fresco despues de... ¿cuántas horas? ¿11? encerrada en la oficina. Ya es denoche. Luna llena. El bosque ya empieza a oler a otoño, a humedad, a musgo, a madera mojada... El primer momento en todo el día que siento que mi tiempo es mio. Aun no me he quitado los auriculares. Suena "Come alive" de Foo Fighters. Ni hecho a proposito.
Ducha relax. Suena Gotan Project desde la habitación. Enciendo la tele. A oscuras, me siento en el sofá envuelta en la toalla. Como un trozo de delicioso pastel de cumpleaños en uno de mis platos favoritos. Soy sibarita de mi tiempo, de mis gustos, de mis momentos perfectos. Noticias, la crisis, la economia. Me tapo con la manta. Llamará, no llamará, llamará, no llamará, llama... Sueño dulces sueños.
Me despierto... en mi cama... en mi cuarto. Todo esta en penumbras. Apenas me veo las manos. Solo el reflejo de la luz de la minicadena en la pared. El aire huele a jazmín (por el cuenco con flores de la mesita) que se mezcla con el suavizante de las sábanas, suaves. Me tapo hasta los hombros. Noto un suave suspiro en mi nuca y los pelitos cortos me hacen cosquillas. Me doy la vuelta y estas allí. Dormido. Solo con olerlo lo se. Acerco mi nariz a tu hombro, frotandola como los gatitos cuando piden atención. Tú respondes. Levantas tu brazo y me acurrucas contra ti. Acerco mis labos a tu cuello. Esta caliente. Pecho con pecho, estomago contra estomago, muslos con muslos, piel con piel.
Muy flojito, de fondo, suena "Compliments" de Bloc Party, la última canción del cd varios (esta justo después de de "All mine" de Portishead). Idílico. La casualidad, a veces, es perfecta. Vuelvo a dormirme. No hay sueños, ni pensamientos...
Hard and sensual... (and rose petals)
Uffff...
(...)
Stars when you shine
You know how I feel
Scent of the pine
You know how I feel
Yeah freedom is mine
And I know how I feel
It's a new dawn
It's a new day
It's a new life
For me
And I'm feeling good
(...)
Stars when you shine
You know how I feel
Scent of the pine
You know how I feel
Yeah freedom is mine
And I know how I feel
It's a new dawn
It's a new day
It's a new life
For me
And I'm feeling good
Domingo, 06:10 de la mañana. Feliz cumpleaños... hoy es "un buen día"
Me he despertado casi a las diez
y me he quedado en la cama
más de tres cuartos de hora,
y ha merecido la pena.
Ha entrado el sol por la ventana,
y han brillado en el aire
algunas motas de polvo.
He salido a la ventana
y hacía una estupenda mañana.
H e bajado al bar para desayunar
y he leído en el Marca
que se ha lesionado el niñato.
Y no me he acordado de ti
hasta pasado un buen rato.
Luego han venido estos por aquí
y nos hemos bajado
a tomarnos unas cañas,
y me he reído con ellos.
He estado durmiendo hasta las seis
y después he leído
unos tebeos de Spiderman,
que casi no recordaba.
Y he salido de la cama
He puesto la tele y había un partido
y Mendieta ha marcado un gol
realmente increíble.
Y me he puesto triste
el momento justo antes de irme.
Había quedado de nuevo a las diez
y he bajado en la moto
hacia los bares de siempre,
donde quedaba contigo,
y no hacía nada de frío.
He estado con Erik hasta las seis
y nos hemos metido
cuatro millones de rayas.
Y no he vuelto a pensar en ti
hasta que he llegado a casa,
y ya no he podido dormir
como siempre me pasa.
Gracias por una noche brutal. Has conseguido que vuelva a soportar a los "putos" Planetas. Un beso.
Friki diseño + conejitos = muerte segura
Me quedan dos día... pero digo yo que si he sobrevivido desde julio... ya no creo que me pase nada.
Si es no se puede ser tan friki :P. Los vi y me encanto. Lo tenia todo: friki diseño, comida y... CONEJITOS. Adoro estos bichitos... Pero ese "conejolimón" no podia anunciar nada bueno. El diseño no me trae nada más que disgustos últimamente.
Bueno, en mi cartera llevaba el envoltorio como recuerdo desde el verano y aquí sigue ya como anecdota para la posterioridad (si es que no me la vuelven a robar en Arco del Triunfo.
'White Rabbit', caramelos contaminados que se venden en España
Por cierto, los caramelos no es que estuvieran nisiquiera buenos...
Qué es ser sexy (by Nura y Encar)
la lampara mas sexy del mundo: Encärsky
JAJAJAJA
by ikea
(...)
(...)
extrañamente... no es la primera k oigo lo de sexy
podria ser....
guapa
podria ser... mona
simpatica
podria ser una zorra implacable
... ---- me dice sexy tambien
algun dia me explicareis porke
porke mas burra y calorra k yo
y payasa...
decia lo de sexy pk pegaba
pero el concepto sexy lo tengo un poco difuso
ahi ahi
ke es sexy???
eres fea pero me pones???
creo k hay k hablar susurrando y muy cerca de la oreja
JAJAJA
y ya eres sexy
eres mi puta diosa
CONCIERTAZO!!!
Brutal el viernes. Los chicos de la Cámara Secreta se dejaron la piel en el escenario y nos lo hicieron pasar en grande. Resultado: llevo petando el cd que nos regalaron (detallazo por su parte) todo el fin de semana. A ver si repetimos pronto.
Una pena la mierda cámara que tengo y las fotos tan oscuras :(
Por cierto, se de alguien que me debe algo... ¿cómo era? mmm... unos tequilas o no se que...
Una pena la mierda cámara que tengo y las fotos tan oscuras :(
Por cierto, se de alguien que me debe algo... ¿cómo era? mmm... unos tequilas o no se que...
Zombies de IKEA
Como ir un sábado por la tarde a IKEA y no morir en el intento... (y con resaca). En el coche suena...
Lights out... "City of ember"
10 de Octubre. Clausura festival de Sitges '08.
...
Más cositas para Sitges
The Good, the Bad, and the Weird
Ponyo on the Cliff by the Sea Trailer
Sexykiller
... y mas cositas como Tokyo! de Gondry, la Eastpak Zombie Walk (hoy a partir de las 19h) con la fiesta final (conciertos gratis inclusive) en la playa y por supuestisimo el homenage a King Kong el próximo fin de semana.
Festival de Sitges '08
Nura, habra que ir pensando en comprar unas entradas ¿no? :)... Venga, que te llevo a ver Sexykiller y tú me llevas a ver al Señor Murray
CONCIERTAZO!!!
Mañana, viernes 3 de octubre, a partir de las 20:00h. En Salamandra 1 de l'Hospitalet.
Nowayout + La Camara Secreta + Drizzle of Dust
Conciertazo. Estos chicos no tienen desperdicio, os lo aseguro. Avisados estais.
No dejeis de visitar su space: La Camara Secreta.
Nowayout + La Camara Secreta + Drizzle of Dust
Conciertazo. Estos chicos no tienen desperdicio, os lo aseguro. Avisados estais.
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