Que no nos pase nada...
I can turn this shit to gold
Sitting here within the one single cell of my own
Looking at the flipping coins
Trying to find the crucial points
Hey Tormento be gone
Tell me you believe me and I swear
That anything you want, will be yours
When I find the never ending stream
I will be hard to bring to a halt, to a halt
I can tell you this and that
And you won't believe me when the chemistry talks
Anything will take me in mercury
Will make me sing hey it's all in the stone
I'm trying to remember what I came for
I've been here for so long that I've lost track of time
But it ain't no fun to wait around, I'm trying not to fold
Inch by inch I'm moving on and I soon will be out of the cold
Forevermore
I'm stuck here with a cold imagination
I've tried to set aside all of my reasons to stay
But it ain't no fun to wait around there's not a chance I'm told
Step by step I struggle on and I soon will be out of the cold
Noches perfec-tas
Elena-na, The New Raemon
Si ahora quieres que te can-te
la canción para acostar-se
No dejes que me levan-te
Creo que esto empieza a gustar-me
Guardaremos unas fra-ses
Jugaremos al despiste-ee
Si tú pagas hoy las co-pas
Yo me encargo de la ca-ma
que con el calor que ha-ce
para que poner las sá-banas
Disimulare las ga-nas
y te besaré con ga-nas
Pediras que cante na-nas
Mentiras si que roncaba-aa
Si ahora quieres que te can-te
la canción para acostar-se
No dejes que me levan-te
Creo que esto empieza a gustar-me
Guardaremos unas fra-ses
Jugaremos al despiste-ee
Si tú pagas hoy las co-pas
Yo me encargo de la ca-ma
que con el calor que ha-ce
para que poner las sá-banas
Disimulare las ga-nas
y te besaré con ga-nas
Pediras que cante na-nas
Mentiras si que roncaba-aa
UnDiaCasiPerfecto (y a proposito de cuando todo sale rodado)
Dar los buenos días a Cesar (y las grandes conversaciones matutinas).
Noticias desde Madrid en la bandeja de entrada.
Descubrir dos discazos.
Planear con Nura la escapada a la nieve.
Llamada sorpresa de mi hermano para ver al mediodia a mi minisobrina.
Reencontrarme con Albert.
Historias bonitas de amor.
Entrega del lote de Navidad... todo de chocolates!!!
Desvariadas por el messenger con Kore (y muchas risas)
Hablar con David.
Un beso de despedida de Eli.
Comprarle un 2x1 en mecheros al chino del metro y regalarle uno a Vero y otro a Nura.
Coger el metro un segundo antes de que se cierren las puertas.
Comprarme mi pintalabios favorito.
Quedar con papi Juan para comer juntos el sábado.
Llevar muerdago a casa.
Destrozar juguetes con Dana corriendo por el pasillo.
Quedada para el jueves.
Ducha largísima (velas inclusive).
Comerme dos cachitos de un chocolate que nunca habia probado.
Saber que le he alegrado el día a dos personas.
Irme a la cama con música...
Mensaje justo antes de dormirme...
Noticias desde Madrid en la bandeja de entrada.
Descubrir dos discazos.
Planear con Nura la escapada a la nieve.
Llamada sorpresa de mi hermano para ver al mediodia a mi minisobrina.
Reencontrarme con Albert.
Historias bonitas de amor.
Entrega del lote de Navidad... todo de chocolates!!!
Desvariadas por el messenger con Kore (y muchas risas)
Hablar con David.
Un beso de despedida de Eli.
Comprarle un 2x1 en mecheros al chino del metro y regalarle uno a Vero y otro a Nura.
Coger el metro un segundo antes de que se cierren las puertas.
Comprarme mi pintalabios favorito.
Quedar con papi Juan para comer juntos el sábado.
Llevar muerdago a casa.
Destrozar juguetes con Dana corriendo por el pasillo.
Quedada para el jueves.
Ducha largísima (velas inclusive).
Comerme dos cachitos de un chocolate que nunca habia probado.
Saber que le he alegrado el día a dos personas.
Irme a la cama con música...
Mensaje justo antes de dormirme...
Una historia...
Cierto día, hace ya como... ¿9 años?, "estudiabamos" en el bar de la facultad de la Vall d'Hebron. Despues de varios cafes (y otras tantas cosas), justo antes de despedirnos, en un ataque de cariño-creatividad, Albert nos hizo a Vero y a mi este dibujo en el periodico que teniamos encima de la mesa (dedicatoria incluida como los buenos músicos). Yo arranque y guarde el cacho de papelito en la cartera.Allí se quedo durante muchos meses, como algo anecdótico. Paso el tiempo, dejamos la facultad, empece a estudiar diseño. Caras nuevas, nuevos proyectos, nuevas metas...
Un día, cuando ya trabajaba como diseñadora, pense que ese pequeño gesto me daba buen rollo y me cargaba de energía positiva, así que decidi pegarmelo en la pantalla del ordenador del curro para que cuando tuviera momentos grises me alegrará un poquito. Y así es... después de tantos años y varios puestos de trabajo.
Y llega un día en el que empiezas a recuperar a personas con las que habias perdido el contacto a través de un invento que se llama "Facebook". Y me encuentro gratamente con Albert, persona que no esperaba volver a ver en mi vida... y nos alegramos por el encuentro... y le explico la movida del papelito. Me pide que se lo escanee y envie. Logicamente flipa... y me dice que le he alegrado el día. Me encanta los momentos así, redondos; no planeados.
Y es así, como un gesto espontaneo sin apenas carga emocional consigue mucho más que otros grandes esfuerzos... porque las acciones positivas no deberian suponer una carga, deberian resultar fáciles... tan faciles como coger un lápiz, por ejemplo.
Y es asi como las cosas más sencillas me sorprenden y me alegran el día a día... y yo me alegro de alegrar el día a las personas que quiero y aprecio.
Uf, temazo
The plans are all made all cramped up inside.
A fist in your pocket you want to hold high.
Should've been a doctor a lawyer alright.
The course is set this is your life.
Things need to change.
Change them right now.
Not too late to say good bye.
To boredom of safety of uncertain times.
Just walk on out and leave it behind.
The stakes are all set but it's just dead time.
The stars are aligned but nothing seems right.
Should have been different but then.
We got overwhelmed and it feels like the end.
Things need to change.
Change them right now.
Not too late to say good bye.
To boredom of safety of uncertain times.
Just walk on out and leave it behind.
How do you deal and stay sane.
With these expectations.
The look in their eyes says the same.
About every ones situation.
Things need to change.
Change them right now.
Not too late to say good bye.
If things need to change.
Then change them right now.
To boredom of safety of uncertain times.
Just walk on out and leave it behind.
Just leave it behind.
I (L) tango
Concierto de Gotan Project
dónde
Palau de la Música , Barcelona
cuándo
hoy a las 21h
cuánto
De 18 a 54€
dónde
Palau de la Música , Barcelona
cuándo
hoy a las 21h
cuánto
De 18 a 54€
Este finde...
- Perdón! no pense que...
- Hay esta la diferencia, si no piensas no hables
Alicia en el país de las maravillas
EDIT: Ante la aceptación de la idea, el visionado de la película se traslada a la psicoquedada nocturna que se prevee organizar próximamente en casa porque os quiero y porque me gusta preparar eventos para vosotros. Empiezo a tramar...
- Hay esta la diferencia, si no piensas no hables
Alicia en el país de las maravillas
EDIT: Ante la aceptación de la idea, el visionado de la película se traslada a la psicoquedada nocturna que se prevee organizar próximamente en casa porque os quiero y porque me gusta preparar eventos para vosotros. Empiezo a tramar...
El porqué odio los martes
... porque no tengo la ilusión de los lunes de empezar nueva semana.
... porque se me suma el cansancio del sábado y lunes.
... porque no tengo la fuerza de los miercoles: encontrarme al 50% y sacar energia para acabar airosa la semana laboral.
... porque no hay nada que contar ni que me cuenten.
... porque me empieza a quedar lejos el fin de semana anterior y más lejos aun el siguiente.
... porque tengo la sensación que mi tiempo es menos mio que ningun otro día.
... porque la gente suele estar de peor humor, más rancia por la semana que le espera y eso me entristece.
... porque desde hace algun tiempo no me aportan nada bueno.
... porque mandaria todo a la mierda.
... porque me pongo el volumen de la música más alto que ningun otro dia para que nadie me moleste.
... porque no me apetece hacer nada, solo dormir.
... porque odio estar de mal humor.
... porque odio estar tan reflexiva.
... porque odio estar desilusionada.
... porque se me suma el cansancio del sábado y lunes.
... porque no tengo la fuerza de los miercoles: encontrarme al 50% y sacar energia para acabar airosa la semana laboral.
... porque no hay nada que contar ni que me cuenten.
... porque me empieza a quedar lejos el fin de semana anterior y más lejos aun el siguiente.
... porque tengo la sensación que mi tiempo es menos mio que ningun otro día.
... porque la gente suele estar de peor humor, más rancia por la semana que le espera y eso me entristece.
... porque desde hace algun tiempo no me aportan nada bueno.
... porque mandaria todo a la mierda.
... porque me pongo el volumen de la música más alto que ningun otro dia para que nadie me moleste.
... porque no me apetece hacer nada, solo dormir.
... porque odio estar de mal humor.
... porque odio estar tan reflexiva.
... porque odio estar desilusionada.
Afortunadamente, los martes tambien se acaban.
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X papa XY
De primeras el título del libro cuando menos me parece interesante. El subtitulo ya me empieza a crear dudas (Guia para todas aquellas mujeres a las que les gusta el porno pero aún no lo saben"). Enseguida hago una relación titulo-subtitulo y entonces ya si que no entiendo nada. ¿Una guia... sobre porno... y para mujeres?. Así que me voy al blog a ver si entiendo algo más. Click.
Despues de navegar por la página empiezo a entender de que va el tema.
La idea y proposito de Erika Lust de cambiar los cliches femeninos en la pornografia y crear cine X pensando en la mujer cuanto menos es admirable. Es cierto que cine adulto tiene un elevado discurso machista y la mujer tiene que conformarse con lo que ofrece o en peor caso, consumir el cine erótico (uuuuiii... sííí.... que emoción).
Lo que no veo claro es el fin de la publicación de este libro. Cambio los papeles "Porno para hombres. Guia para todos aquellos hombres que..." Guia, porno, hombres, guia, porno, hombres... Creo que me sobra una palabra... mmm.
"Erika Lust nos ofrece en estas páginas una visión clara y divertida de la factoría pornográfica actual." Contraposición, no lo veo nada claro. El público femeníno se quiere soltar de las ataduras que ha arrastrado siempre y mostrarse sexualmente deshínivido, fuerte y explicito. Pero resulta que nos tienen que seguir pintando todo bonito y de color de rosa, como maquillando el tabu que siempre ha sido el sexo para que nos sea más lícito consumirlo.
No creo que a ningun chico le hayan cuestionado si le gusta o no el porno. Algun día le pico la curiosidad, se cogio su primera película y decidio si seguir consumiendo o no. Como quien consume ciencia ficción o cine de terror. "Guia para mujeres que les gusta el porno pero no lo saben" ¿Y por qué no lo saben? Igual es porque les interesa un carajo. Si algo te gusta: te interesas, buscas, preguntas. ¿Por qué nosotras necesitamos una guía que nos dija "señoras... hay una cosa que se llama pornografía y que les puede resultar interesante" Me hace pensar que no es más que un libro de venta enlace directo con los otros productos que ofrece su autora.
Me quedo gratamente con la intención, me sobran las filigranas.
Despues de navegar por la página empiezo a entender de que va el tema.
La idea y proposito de Erika Lust de cambiar los cliches femeninos en la pornografia y crear cine X pensando en la mujer cuanto menos es admirable. Es cierto que cine adulto tiene un elevado discurso machista y la mujer tiene que conformarse con lo que ofrece o en peor caso, consumir el cine erótico (uuuuiii... sííí.... que emoción).
Lo que no veo claro es el fin de la publicación de este libro. Cambio los papeles "Porno para hombres. Guia para todos aquellos hombres que..." Guia, porno, hombres, guia, porno, hombres... Creo que me sobra una palabra... mmm.
"Erika Lust nos ofrece en estas páginas una visión clara y divertida de la factoría pornográfica actual." Contraposición, no lo veo nada claro. El público femeníno se quiere soltar de las ataduras que ha arrastrado siempre y mostrarse sexualmente deshínivido, fuerte y explicito. Pero resulta que nos tienen que seguir pintando todo bonito y de color de rosa, como maquillando el tabu que siempre ha sido el sexo para que nos sea más lícito consumirlo.
No creo que a ningun chico le hayan cuestionado si le gusta o no el porno. Algun día le pico la curiosidad, se cogio su primera película y decidio si seguir consumiendo o no. Como quien consume ciencia ficción o cine de terror. "Guia para mujeres que les gusta el porno pero no lo saben" ¿Y por qué no lo saben? Igual es porque les interesa un carajo. Si algo te gusta: te interesas, buscas, preguntas. ¿Por qué nosotras necesitamos una guía que nos dija "señoras... hay una cosa que se llama pornografía y que les puede resultar interesante" Me hace pensar que no es más que un libro de venta enlace directo con los otros productos que ofrece su autora.
Me quedo gratamente con la intención, me sobran las filigranas.
Teoria de la desconfianza
¿En que momento me he vuelto desconfiada? De repente estas tan tranquila, llega el pasado y te da un mazazo. Te quedas atontada, no sabes donde estas, no sabes que hacer.
¿Cuando me he vuelto desconfiada? Hace tiempo que el altruismo ha pasado en mi diccionario a la familia de las utopias. No me parece mal, creo que cierto grado de egoismo es sano. Lo que no entiendo es donde ha quedado mi voto de confianza en el individuo. Ha desaparecido, se ha esfumado sin darme cuenta. Cada vez me cuesta más empezar a conocer a las personas de cero, como hacia antes, sin recelos. Antes era fácil. Hola que tal, parece buena gente... Pero ahora la cosa ha cambiado. ¿En que momento ha empezado a sorprenderme el toparme con buenas personas? Deberia ser algo más cotidiano... aunque al fin y al cabo, si paramos analizar el hecho de "conocer" literalmente a una persona, creo que si al final de mi vida puedo contarlas con los dedos de una mano puedo darme por satisfecha.
Pero no es de eso de lo que hablo. Hablo de las relaciones interpersonales cuotidianas. Hablo de los amigos, conocidos, compañeros de trabajo, familiares con los que al fin y al cabo pasas gran parte de tu vida, que menos que pasarla bien. Hablo de una sensación que de un tiempo para aquí me pincha en la nuca. Valoras, confias y actuas en consecuencia. Y cuando piensas que lo estas haciendo todo bien !PUM! alguien te tira un cubo de agua fria que te deja calada hasta los huesos. No te puedes ni mover y te preguntas ¿pero que coño he hecho yo?. Normalmente no hay respuesta... al menos para mi. ¡Hay que joderse! Tienes dos posibles soluciones: 1. Volverte loca intentando encontrar respuestas que no existen. 2. Aguantar el tirón como buenamente puedas.
La cuestion es que quieras o no acaba salpicandote la mierda que no te toca. Así que intento analizar (porque yo soy de mucho analizar) y trato de buscar mis propias soluciones para salir de la enfangada lo antes y mejor parada posible.
(...)
No creo que se trate de mejores o peores personas. Hay que ser objetivos y tratar de entender la realidad de cada sujeto. La subjetividad te ciega a entender a las personas que te rodean: sus acciones, sus motivos, el porque de sus emociones... Ser objetivo te permite ponerte en la piel del que tienes enfrente y tratar de entenderlo. El problema esta cuando lo consigues. Si acabas por entender a todo el mundo corres el riesgo de convertirte en un pusilanime que no dejara de llevarse un palo detrás de otro. Si por contrario, no encuentras respuestas pero los hechos que te rodean son una realidad de la que no te puedes librar... mucho peor, porque acabas sintiendote como una subnormal que se tiene que comer marrones que no le tocan. Lo que inicialmente intentabas que fuera justo para todos acaba siendo injusto para ti.
Es esto lo que te lleva a la desconfianza. La experiencia, el pasado. La desconfianza es un caracter que se adquiere con el tiempo. Y es aquí donde vuelvo al principio ¿cuando empeze a ser desconfiada? ¿en que puto momento he dejado de creer de primeras en las personas? A ver, no es que haya estado viviendo en el pais de las princesitas con sus nubes de algodón de azúcar y castillos de caramelo... ni mucho menos... quien me conoce bien lo sabe. Pero si es verdad de no mucho atrás tenia (dijamos) más fe en las personas. Ahora todo se me antoja más egoísta. Un egoísmo insano que te dan ganas de encerrarte en casa y esconderte debajo de la manta para no salir nunca más. Es lo que peor llevo... las cosas que no logro entender... en fin. Bueno, estariamos escribiendo eternamente, así que aquí se acaba. Como un mal polvo. No pienso ni revisar el texto. Mi blog, mis normas. Siempre podeis no volver a entrar nunca más.
Pero como siempre prefiero pensar en positivo y afortunadamente tambien existe la otra parte. Alegrarme por esas personas únicas. Las que me sorprenden gratamente. Los 1 de cada 100. No necesito más.
Dedicado ( porque no) a "N". Una de cien... con diferencia.
¿Cuando me he vuelto desconfiada? Hace tiempo que el altruismo ha pasado en mi diccionario a la familia de las utopias. No me parece mal, creo que cierto grado de egoismo es sano. Lo que no entiendo es donde ha quedado mi voto de confianza en el individuo. Ha desaparecido, se ha esfumado sin darme cuenta. Cada vez me cuesta más empezar a conocer a las personas de cero, como hacia antes, sin recelos. Antes era fácil. Hola que tal, parece buena gente... Pero ahora la cosa ha cambiado. ¿En que momento ha empezado a sorprenderme el toparme con buenas personas? Deberia ser algo más cotidiano... aunque al fin y al cabo, si paramos analizar el hecho de "conocer" literalmente a una persona, creo que si al final de mi vida puedo contarlas con los dedos de una mano puedo darme por satisfecha.
Pero no es de eso de lo que hablo. Hablo de las relaciones interpersonales cuotidianas. Hablo de los amigos, conocidos, compañeros de trabajo, familiares con los que al fin y al cabo pasas gran parte de tu vida, que menos que pasarla bien. Hablo de una sensación que de un tiempo para aquí me pincha en la nuca. Valoras, confias y actuas en consecuencia. Y cuando piensas que lo estas haciendo todo bien !PUM! alguien te tira un cubo de agua fria que te deja calada hasta los huesos. No te puedes ni mover y te preguntas ¿pero que coño he hecho yo?. Normalmente no hay respuesta... al menos para mi. ¡Hay que joderse! Tienes dos posibles soluciones: 1. Volverte loca intentando encontrar respuestas que no existen. 2. Aguantar el tirón como buenamente puedas.
La cuestion es que quieras o no acaba salpicandote la mierda que no te toca. Así que intento analizar (porque yo soy de mucho analizar) y trato de buscar mis propias soluciones para salir de la enfangada lo antes y mejor parada posible.
(...)
No creo que se trate de mejores o peores personas. Hay que ser objetivos y tratar de entender la realidad de cada sujeto. La subjetividad te ciega a entender a las personas que te rodean: sus acciones, sus motivos, el porque de sus emociones... Ser objetivo te permite ponerte en la piel del que tienes enfrente y tratar de entenderlo. El problema esta cuando lo consigues. Si acabas por entender a todo el mundo corres el riesgo de convertirte en un pusilanime que no dejara de llevarse un palo detrás de otro. Si por contrario, no encuentras respuestas pero los hechos que te rodean son una realidad de la que no te puedes librar... mucho peor, porque acabas sintiendote como una subnormal que se tiene que comer marrones que no le tocan. Lo que inicialmente intentabas que fuera justo para todos acaba siendo injusto para ti.
Es esto lo que te lleva a la desconfianza. La experiencia, el pasado. La desconfianza es un caracter que se adquiere con el tiempo. Y es aquí donde vuelvo al principio ¿cuando empeze a ser desconfiada? ¿en que puto momento he dejado de creer de primeras en las personas? A ver, no es que haya estado viviendo en el pais de las princesitas con sus nubes de algodón de azúcar y castillos de caramelo... ni mucho menos... quien me conoce bien lo sabe. Pero si es verdad de no mucho atrás tenia (dijamos) más fe en las personas. Ahora todo se me antoja más egoísta. Un egoísmo insano que te dan ganas de encerrarte en casa y esconderte debajo de la manta para no salir nunca más. Es lo que peor llevo... las cosas que no logro entender... en fin. Bueno, estariamos escribiendo eternamente, así que aquí se acaba. Como un mal polvo. No pienso ni revisar el texto. Mi blog, mis normas. Siempre podeis no volver a entrar nunca más.
Pero como siempre prefiero pensar en positivo y afortunadamente tambien existe la otra parte. Alegrarme por esas personas únicas. Las que me sorprenden gratamente. Los 1 de cada 100. No necesito más.
Dedicado ( porque no) a "N". Una de cien... con diferencia.
Ilustración
Bill Murray como capitán Steve Zissou
en su película Life Aquatic.
Serigrafía.
Limited edition.
Sold out... Una verdadera pena.
Más en Visual Technicians
Sugerencias: "Snatch"
Trailer
¿Cuando sabes que una película es buena? Cuando no te cansas de verla una y otra y otra vez...
Yo versus mi humor
Odio estar de mal humor. Si un enfado me puede durar diez minutos mucho mejor que una hora. Estas cosas se me pasan rapido. Ni odio, ni rencor ni tristezas ni negativismos. Es mi filosofia de vida.
Por todos es sabido que soy una persona bastante irónica. Por todos es sabido tambien que soy una payasa pero que le vamos ha hacer... me encanta reirme. Las situaciones y acciones que imagino se reflejan en mi humor que a algunos les puede parecer gracioso y a otros tantos pensar que soy demasiado "burra" para ser una chica... a mi me da exactamente igual una cosa y la otra. Me rio conmigo misma que no es poco y lo paso realmente bien.
Por eso me gusta tanto Jean Yves Lemoigne, porque parece que taladre con un sacacorchos mi craneo y se asome por el agujerito a ver que hay dentro. Su trabajo reune mucho de lo que aprecio en las personas. Derrocha creatividad, controla la técnica y consigue que lo negativo parezca menos mediante dosis de sarcásmo y absurdismo, creando finalmente una visión con gran sentido del humor.
Los momentos blanco y negro tarantinianos de querer (como literalmente me habreis escuchado algunos) arrancarle la cabeza a alguien y el "buaaa... me han dado ganas de pegarte porque sí", o no siendo tan negativos, las situaciones chorras de "Te imaginas que (por ejemplo)... vas a cortar el pastel y explota"... Tal cual, así de idiota. Cuantos habremos pensado "Mi jefe es un inutil". En mi mente esas frases se materializa en imagen (muy Homer Simpson).
Al final acabo riendome de mis propias desgracias, enfados o locuras... pero que le vamos ha hacer, soy a si de payasa... no me va mal del todo.
Por todos es sabido que soy una persona bastante irónica. Por todos es sabido tambien que soy una payasa pero que le vamos ha hacer... me encanta reirme. Las situaciones y acciones que imagino se reflejan en mi humor que a algunos les puede parecer gracioso y a otros tantos pensar que soy demasiado "burra" para ser una chica... a mi me da exactamente igual una cosa y la otra. Me rio conmigo misma que no es poco y lo paso realmente bien.
Por eso me gusta tanto Jean Yves Lemoigne, porque parece que taladre con un sacacorchos mi craneo y se asome por el agujerito a ver que hay dentro. Su trabajo reune mucho de lo que aprecio en las personas. Derrocha creatividad, controla la técnica y consigue que lo negativo parezca menos mediante dosis de sarcásmo y absurdismo, creando finalmente una visión con gran sentido del humor.
Los momentos blanco y negro tarantinianos de querer (como literalmente me habreis escuchado algunos) arrancarle la cabeza a alguien y el "buaaa... me han dado ganas de pegarte porque sí", o no siendo tan negativos, las situaciones chorras de "Te imaginas que (por ejemplo)... vas a cortar el pastel y explota"... Tal cual, así de idiota. Cuantos habremos pensado "Mi jefe es un inutil". En mi mente esas frases se materializa en imagen (muy Homer Simpson).
Al final acabo riendome de mis propias desgracias, enfados o locuras... pero que le vamos ha hacer, soy a si de payasa... no me va mal del todo.
A cuenta de viajes por carretera en descapotables y nostalgia musical
The Juliana Theory - "This Is a Love Song for the Loveless"
Nike Mercurial Vapor Rosa - You Better be Quick
Que saquen modelo futbol sala sin tacos, por favor...
Spot "Tus manos son para proteger"
Ministerio de Educación. Dia 20 de Noviembre: Día Internacional de los Derechos del Niño. La campaña, que se integra en una iniciativa del Consejo de Europa, lleva como lema general: “Levanta la mano contra el castigo físico”.
Precioso.
... aunque me recuerde muchísimo a la estética e idea del juego para PSP "Loco Roco"
Todo lo que necesita para dormir
Acariciarte detrás de la oreja...
... y con el otro brazo rodearte la cintura, apoyar la mano en tu cadera y meter tan solo la punta de sus dedos en tu ropa interior... y envolver tu pierna con su pierna.
...y hundir la cara en tu pecho sintiendo tu respiración...para asegurarse que sigues vivo despues de haberos faltado el aire.
... y quedaros dormidos.
... y con el otro brazo rodearte la cintura, apoyar la mano en tu cadera y meter tan solo la punta de sus dedos en tu ropa interior... y envolver tu pierna con su pierna.
...y hundir la cara en tu pecho sintiendo tu respiración...para asegurarse que sigues vivo despues de haberos faltado el aire.
... y quedaros dormidos.
Calentando motores
¿Empezamos a tramar?
Habria que hacer un pensamiento de guardar 150 euretes de la próxima nómina para pillar el vuelo a Amsterdam, que se nos hecha el tiempo encima y luego nos sale las cosas por un pico. Los hoteles los podemos mirar en enero con la otra nomina fresca si quereis. ¿Cómo lo veis?
Hay que empezar a mover los culetes nenes que sino se nos enfrian los animos y luego nos rajamos :p.
El que avisa no es traido...
Habria que hacer un pensamiento de guardar 150 euretes de la próxima nómina para pillar el vuelo a Amsterdam, que se nos hecha el tiempo encima y luego nos sale las cosas por un pico. Los hoteles los podemos mirar en enero con la otra nomina fresca si quereis. ¿Cómo lo veis?
Hay que empezar a mover los culetes nenes que sino se nos enfrian los animos y luego nos rajamos :p.
El que avisa no es traido...
- Dejame entrar.
- No. Tienes 60 segundos.
(...)
- Esto no va solo de sexo. Va de tu cara. Tienes la cara mas bonita del mundo, Nola. Tus ojos, tus labios, tus diminutas pecas. ¿Ya sabes lo que pienso de la noche en la limousina?
- No me lo digas...
- La sensación de tu oreja en mi labio superior... y la manera en que sentía tu nuca en mis manos cuando la agarraba... Ya sabes...
- Los dos sabemos que esto no puede pasar.
- Yo no. Dejame entrar. Mis 60 segundos pasaron hace 60 segundos. Esto es entre tú y yo. Nunca nadie se tiene porque enterar...
Dirty Sexy Money
- No. Tienes 60 segundos.
(...)
- Esto no va solo de sexo. Va de tu cara. Tienes la cara mas bonita del mundo, Nola. Tus ojos, tus labios, tus diminutas pecas. ¿Ya sabes lo que pienso de la noche en la limousina?
- No me lo digas...
- La sensación de tu oreja en mi labio superior... y la manera en que sentía tu nuca en mis manos cuando la agarraba... Ya sabes...
- Los dos sabemos que esto no puede pasar.
- Yo no. Dejame entrar. Mis 60 segundos pasaron hace 60 segundos. Esto es entre tú y yo. Nunca nadie se tiene porque enterar...
Dirty Sexy Money
GRANDISIMO fin de semana
Me lo he pasado brutal. A ver si pensais en ese Tailandia o Nueva York.
Muchos muchos besos para Valencia, Alicante y Madrid.
Y por supuesto Barcelona... Insuperable.
Everyday I love you less and less
It's clear to see that you've become obsessed
I've got to get this message to the press
That everyday I love you less and less
And everyday I love you less and less
I've got to get this feeling off my chest
The Doctor says all I needs pills and rest
Since everyday I love you less and less
Unless, unless
I know, I feel it in my bones
I'm sick, I'm tired of staying in control
Oh yes, I feel a rat upon a wheel
i've got to know what's not and what's real
Oh yes I'm stressed, I'm sorry I digressed
Impressed you're dressed to SOS
Oh, and my parents love me
Oh, and my girlfriend loves me
Everyday I love you less and less
I can't believe once you and me did sex
It makes me sick to think of you undressed
Since everyday I love you less and less
And everyday I love you less and less
You're turning into something I detest
And everybody says that your a mess
Since everyday I love you less and less
Unless, unless
I know, I feel it in my bones
I'm sick, I'm tired of staying in control
Oh yes, I feel a rat upon a wheel
I've got to know what's not and what is real
Oh yes I'm stressed, I'm sorry I digressed
Impressed you're dressed to SOS
Oh, and my parents love me
Oh, and my girlfriend loves me
Oh, they keep photos of me
Oh, thats enough love for me
Oh, and my parents love me
Oh, and my girlfriend loves me
Oh, they keep photos of me
Oh, thats enough love for me
Teoria de "Lo bonito del amor"
Encar y su montoncito de felicidad dice: (10:56:43)
nu
nura dice: (10:57:01)
eeen
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:05:53)
ahora me diran cuanto dias tengo de vacaciones
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:06:06)
paso de navidad y me los guardo para alguna escapada de finde
te parece guay?
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:06:47)
(joder... parecemos novias coño)
nura dice: (11:07:08)
jajajaja
nura dice: (11:07:11)
si cariño
nura dice: (11:07:18)
me parece bien
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:07:32)
informate tu guay del bono hotel ese roñoso
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:07:39)
a ver k sacamos de provecho
nura dice: (11:07:42)
k cada año nos pasa igual, nos vamos en navidad a casa de tus padres y luego es un coñazo
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:07:50)
JAJAJA
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:08:03)
tia... son mis padres eh????
nura dice: (11:08:20)
vale vale, no vamos a volver a discutir por msn
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:08:22)
mi madre me llevo en su vientre 9 meses... que has hecho tu por mi???
nura dice: (11:08:31)
jajajaja
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:08:41)
por hacer no haces ni la cama
nura dice: (11:08:53)
sabes k odio hacer la cama
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:09:01)
mira... ya me has jodido el dia
nura dice: (11:09:04)
yo te AYUDO a recoger, a veces
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:09:07)
perfecto... muchas gracias
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:09:20)
como tu estas ahi en casa rascandote el coño
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:09:26)
y yo aki en la oficina trabajando
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:09:34)
(jajajajaja...)
nura dice: (11:09:43)
venga cariño, k luego te saco un rato, no te enfades
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:10:00)
ya me puedes hechar un buen polvo esta noche
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:10:06)
sino vamos a tener un problema
nura dice: (11:10:14)
eso esta hecho
nura dice: (11:10:36)
ah.. no... k sale hoy el juego ese de la play 3..
nura dice: (11:10:38)
lo siento
nura dice: (11:10:39)
hoy no
nura dice: (11:10:47)
el sabado... o el domingo
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:11:20)
vale... aprovechare para kedar con Marcos... para tomar un cafe y tal
nura dice: (11:11:30)
jajajaja
nura dice: (11:11:33)
k perra
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:11:34)
nos vemos tarde vale cariño???
nura dice: (11:11:37)
soy todas iguales
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:11:44)
llegare tarde a casa :P
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:11:58)
diviertete!
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:12:10)
JAJAJA
nu
nura dice: (10:57:01)
eeen
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:05:53)
ahora me diran cuanto dias tengo de vacaciones
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:06:06)
paso de navidad y me los guardo para alguna escapada de finde
te parece guay?
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:06:47)
(joder... parecemos novias coño)
nura dice: (11:07:08)
jajajaja
nura dice: (11:07:11)
si cariño
nura dice: (11:07:18)
me parece bien
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:07:32)
informate tu guay del bono hotel ese roñoso
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:07:39)
a ver k sacamos de provecho
nura dice: (11:07:42)
k cada año nos pasa igual, nos vamos en navidad a casa de tus padres y luego es un coñazo
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:07:50)
JAJAJA
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:08:03)
tia... son mis padres eh????
nura dice: (11:08:20)
vale vale, no vamos a volver a discutir por msn
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:08:22)
mi madre me llevo en su vientre 9 meses... que has hecho tu por mi???
nura dice: (11:08:31)
jajajaja
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:08:41)
por hacer no haces ni la cama
nura dice: (11:08:53)
sabes k odio hacer la cama
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:09:01)
mira... ya me has jodido el dia
nura dice: (11:09:04)
yo te AYUDO a recoger, a veces
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:09:07)
perfecto... muchas gracias
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:09:20)
como tu estas ahi en casa rascandote el coño
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:09:26)
y yo aki en la oficina trabajando
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(jajajajaja...)
nura dice: (11:09:43)
venga cariño, k luego te saco un rato, no te enfades
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ya me puedes hechar un buen polvo esta noche
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sino vamos a tener un problema
nura dice: (11:10:14)
eso esta hecho
nura dice: (11:10:36)
ah.. no... k sale hoy el juego ese de la play 3..
nura dice: (11:10:38)
lo siento
nura dice: (11:10:39)
hoy no
nura dice: (11:10:47)
el sabado... o el domingo
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:11:20)
vale... aprovechare para kedar con Marcos... para tomar un cafe y tal
nura dice: (11:11:30)
jajajaja
nura dice: (11:11:33)
k perra
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nos vemos tarde vale cariño???
nura dice: (11:11:37)
soy todas iguales
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llegare tarde a casa :P
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:11:58)
diviertete!
Encar y su montoncito de felicidad dice: (11:12:10)
JAJAJA
Viernes desparrame! Brutalisimo...
You! Me! Dancing! Part 1 y 2
Sweet dreams, sweet cheeks
Vuelta a casa... en pijama. Camiseta pijamera gentileza de Juanjo. Gracias por acogernos ^^.
Sweet dreams, sweet cheeks
Vuelta a casa... en pijama. Camiseta pijamera gentileza de Juanjo. Gracias por acogernos ^^.
Esta noche desparrame hasta las tantas
Los Campesinos + Ra Ra Riot
7 de noviembre (Razzmatazz 2)
My Year In Lists
You said "send me stationary to make me horny"
So I always write you letters in multicolours
Decorating envelopes for foreplay
Damn extended metaphors, I get carried away
On the back of a natural disaster, fixed with parcel tape and with kids sticking plasters
Nothing says 'I miss you' quite like the poetry carved in your door with a stanley knife
My year in lists
Stomping on your fingers as you're clinging on to the abyss
So put on every winter coat that you've owned since '98
And every midnight since the count turned to another awful day
I cherish with fondness the day (before) I met you
I cherish with fondness the day (before) I met you
I cherish with fondness the day (before) I met you
On your request, I compile a list
Of my top five resolutions for this year (one!)
I declined 'cause I decided that I (two!) did not believe in the new year anymore (three!)
And I must confess that at times like these hopefulness is tantamount to hopelessness (four!)
And I accept that it's time for a change but not in places like this with people like these (five! five! five! five! five!)
My year in lists
Stomping on your fingers as you're clinging on to the abyss
So put on every winter coat that you've owned since '98
And every midnight that the count turned to another awful day
I cherish with fondness the day (before) I met you
I cherish with fondness the day (before) I met you
I cherish with fondness the day (before) I met you.
(...) "Yo tengo un sueño que mis cuatro hijos pequeños vivirán un día en una nación donde no serán juzgados por el color de su piel sino por el contenido de su carácter".
Discurso Yo tengo un sueño ("I have a Dream") de Martin Luther King Jr.
"I have a dream"
Maria Antonietta
Me quedo con la dirección de arte. Todo lo demás me parece completamente gratuito.Una película para que Kirsten Dunst se luzca con un personaje con más peso de sus habituales pero pudiendo mantener su frescura de chica buena y para que Sofia Coppola haga otra de sus películas con delicadas chicas, femenidad y tonos pasteles. Dos interminables horas que si tuvieran cierta relavancia historica estarian justificadas pero que para contar fiestas, pasteles y ropitas con ciertas pinceladas sobre la vida de Maria Antonietta con poco más de una hora creo que hubiese tenido suficiente. Y no olvidarnos del total abuso de música moderna que queda encasillada y metidas con calzador en las imagenes de epóca que estas viendo. Desde luego les ha quedado una banda sonora para vender y ganar dinero de puta madre.
Mi resumen: si, disfrute como una cerda (y como chica que soy... sexismos aparte) viendo ropitas, estética vintage, el rebosante rosa y turquesa de toda la película y por supuesto los deliciosos, apetitosos y suculentos pasteles. Pero realmente... después de una hora, ya estaba cansada. Aun así, en mi humilde opinión y solo y exclusivamente por esto, merece un aprobado. Siempre es agradable estimular los sentidos y la señorita Coppola siempre consigue hacernos sentir a las chicas como princesitas sensuales y delicadas. Me gustaria saber que la opinión de algun chico que merece esta película.
Esta noche
LOS TIKI PHANTOMS at HALLOWEEN PARTY!!!
Fecha/hora: Viernes 10-31-2008
Hora: 20:00 - 21:00
Tipo de actividad: Aniversario
Ubicación: HALLOWEEN PARTY!!! Sala Sidecar... Los Tiki Phantoms + Cromosoma 3
Dirección: Sala Sidecar
Ciudad: Bcn
I love juernes nights
Hoy desayuno con aspirinas y mucho café en la oficina pero sin duda repetiria hasta el infinito. Ya nunca más podremos beber alcohol de barril.
Sois los mejores con diferencia.
Me muero de felicidad completa y absoluta
The (International) Noise Conspiracy
12-14-2008 20:00enApoloBarcelona,
"Carta a una señorita en París" de Julio Cortázar
Andrée, yo no quería venirme a vivir a su departamento de la calle Suipacha. No tanto por los conejitos, más bien porque me duele ingresar en un orden cerrado, construido ya hasta en las más finas mallas del aire, esas que en su casa preservan la música de la lavanda, el aletear de un cisne con polvos, el juego del violín y la viola en el cuarteto de Rará. Me es amargo entrar en un ámbito donde alguien que vive bellamente lo ha dispuesto todo como una reiteración visible de su alma, aquí los libros (de un lado en español, del otro en francés e inglés), allí los almohadones verdes, en este preciso sitio de la mesita el cenicero de cristal que parece el corte de una pompa de jabón, y siempre un perfume, un sonido, un crecer de plantas, una fotografía del amigo muerto, ritual de bandejas con té y tenacillas de azúcar... Ah, querida Andrée, qué difícil oponerse, aun aceptándolo con entera sumisión del propio ser, al orden minucioso que una mujer instaura en su liviana residencia. Cuán culpable tomar una tacita de metal y ponerla al otro extremo de la mesa, ponerla allí simplemente porque uno ha traído sus diccionarios ingleses y es de este lado, al alcance de la mano, donde habrán de estar. Mover esa tacita vale por un horrible rojo inesperado en medio de una modulación de Ozenfant, como si de golpe las cuerdas de todos los contrabajos se rompieran al mismo tiempo con el mismo espantoso chicotazo en el instante más callado de una sinfonía de Mozart. Mover esa tacita altera el juego de relaciones de toda la casa, de cada objeto con otro, de cada momento de su alma con el alma entera de la casa y su habitante lejana. Y yo no puedo acercar los dedos a un libro, ceñir apenas el cono de luz de una lámpara, destapar la caja de música, sin que un sentimiento de ultraje y desafio me pase por los ojos como un bando de gorriones.
Usted sabe por qué vine a su casa, a su quieto salón solicitado de mediodía. Todo parece tan natural, como siempre que no se sabe la verdad. Usted se ha ido a París, yo me quedé con el departamento de la calle Suipacha, elaboramos un simple y satisfactorio plan de mutua convivencia hasta que septiembre la traiga de nuevo a Buenos Aires y me lance a mí a alguna otra casa donde quizá... Pero no le escribo por eso, esta carta se la envío a causa de los conejitos, me parece justo enteraría; y porque me gusta escribir cartas, y tal vez porque llueve.
Me mudé el jueves pasado, a las cinco de la tarde, entre niebla y hastío. He cerrado tantas maletas en mi vida, me he pasado tantas horas haciendo equipajes que no llevaban a ninguna parte, que el jueves fue un día lleno de sombras y correas, porque cuando yo veo las correas de las valijas es como si viera sombras, elementos de un látigo que me azota indirectamente, de la manera más sutil y más horrible. Pero hice las maletas, avisé a la mucama que vendría a instalarme, y subí en el ascensor. Justo entre el primero y segundo piso sentí que iba a vomitar un conejito. Nunca se lo había explicado antes, no crea que por deslealtad, pero naturalmente uno no va a ponerse a explicarle a la gente que de cuando en cuando vomita un conejito. Como siempre me ha sucedido estando a solas, guardaba el hecho igual que se guardan tantas constancias de lo que acaece (o hace uno acaecer) en la privacía total. No me lo reproche, Andrée, no me lo reproche. De cuando en cuando me ocurre vomitar un conejito. No es razón para no vivir en cualquier casa, no es razón para que uno tenga que avergonzarse y estar aislado y andar callándose.
Cuando siento que voy a vomitar un conejito me pongo dos dedos en la boca como una pinza abierta, y espero a sentir en la garganta la pelusa tibia que sube como una efervescencia de sal de frutas. Todo es veloz e higiénico, transcurre en un brevísimo instante. Saco los dedos de la boca, y en ellos traigo sujeto por las orejas a un conejito blanco. El conejito parece contento, es un conejito normal y perfecto, sólo que muy pequeño, pequeño como un conejilo de chocolate pero blanco y enteramente un conejito. Me lo pongo en la palma de la mano, le alzo la pelusa con una caricia de los dedos, el conejito parece satisfecho de haber nacido y bulle y pega el hocico contra mi piel, moviéndolo con esa trituración silenciosa y cosquilleante del hocico de un conejo contra la piel de una mano. Busca de comer y entonces yo (hablo de cuando esto ocurría en mi casa de las afueras) lo saco conmigo al balcón y lo pongo en la gran maceta donde crece el trébol que a propósito he sembrado. El conejito alza del todo sus orejas, envuelve un trébol tierno con un veloz molinete del hocico, y yo sé que puedo dejarlo e irme, continuar por un tiempo una vida no distinta a la de tantos que compran sus conejos en las granjas.
Entre el primero y segundo piso, Andrée, como un anuncio de lo que sería mi vida en su casa, supe que iba a vomitar un conejito. En seguida tuve miedo (¿o era extrañeza? No, miedo de la misma extrañeza, acaso) porque antes de dejar mi casa, sólo dos días antes, había vomitado un conejito y estaba seguro por un mes, por cinco semanas, tal vez seis con un poco de suerte. Mire usted, yo tenía perfectamente resuelto el problema de los conejitos. Sembraba trébol en el balcón de mi otra casa, vomitaba un conejito, lo ponía en el trébol y al cabo de un mes, cuando sospechaba que de un momento a otro... entonces regalaba el conejo ya crecido a la señora de Molina, que creía en un hobby y se callaba. Ya en otra maceta venía creciendo un trébol tierno y propicio, yo aguardaba sin preocupación la mañana en que la cosquilla de una pelusa subiendo me cerraba la garganta, y el nuevo conejito repetía desde esa hora la vida y las costumbres del anterior. Las costumbres, Andrée, son formas concretas del ritmo, son la cuota del ritmo que nos ayuda a vivir. No era tan terrible vomitar conejitos una vez que se había entrado en el ciclo invariable, en el método. Usted querrá saber por qué todo ese trabajo, por qué todo ese trébol y la señora de Molina. Hubera sido preferible matar en seguida al conejito y... Ah, tendría usted que vomitar tan sólo uno, tomarlo con dos dedos y ponérselo en la mano abierta, adherido aún a usted por el acto mismo, por el aura inefable de su proximidad apenas rota. Un mes distancia tanto; un mes es tamaño, largos pelos, saltos, ojos salvajes, diferencia absoluta Andrée, un mes es un conejo, hace de veras a un conejo; pero el minuto inicial, cuando el copo tibio y bullente encubre una presencia inajenable... Como un poema en los primeros minutos, el fruto de una noche de Idumea: tan de uno que uno mismo... y después tan no uno, tan aislado y distante en su llano mundo blanco tamaño carta.
Me decidí, con todo, a matar el conejito apenas naciera. Yo viviría cuatro meses en su casa: cuatro —quizá, con suerte, tres— cucharadas de alcohol en el hocico. (¿Sabe usted que la misericordia permite matar instantáneamente a un conejito dándole a beber una cucharada de alcohol? Su carne sabe luego mejor, dicen, aun—que yo... Tres o cuatro cucharadas de alcohol, luego el cuarto de baño o un piquete sumándose a los desechos.)
Al cruzar el tercer piso el conejito se movía en mi mano abierta. Sara esperaba arriba, para ayudarme a entrar las valijas... ¿Cómo explicarle que un capricho, una tienda de animales? Envolví el conejito en mi pañuelo, lo puse en el bolsillo del sobretodo dejando el sobretodo suelto para no oprimirlo. Apenas se movía. Su menuda conciencia debía estarle revelando hechos importantes: que la vida es un movimiento hacia arriba con un click final, y que es también un cielo bajo, blanco, envolvente y oliendo a Lavanda, en el fondo de un pozo tibio.
Sara no vio nada, la fascinaba demasiado el arduo problema de ajustar su sentido del orden a mi valija—ropero, mis papeles y mi displicencia ante sus elaboradas explicaciones donde abunda la expresión «por ejemplo». Apenas pudee me encerré en el baño; matarlo ahora. Una fina zona de calor rodeaba el pañuelo, el conejito era blanquísimo y creo que más lindo que los otros. No me miraba, solamente bullía y estaba contento, lo que era el más horrible modo de mirarme. Lo encerré en el botiquín vacío y me volví para desempacar, desorientado pero no infeliz, no culpable, no jabonándome las manos para quitarles una última convulsión.
Comprendí que no podía matarlo. Pero esa misma noche vomité un conejito negro. Y dos días después uno blanco. Y a la cuarta noche un conejito gris.
Usted ha de amar el bello armario de su dormitorio, con la gran puerta que se abre generosa, las tablas vacías a la espera de mi ropa. Ahora los tengo ahí. Ahí dentro. Verdad que parece imposible; ni Sara lo creería. Porque Sara nada sospecha, y el que no sospeche nada procede de mi horrible tarea, una tarea que se lleva mis días y mis noches en un solo golpe de rastrillo y me va calcinando por dentro y endureciendo como esa estrella de mar que ha puesto usted sobre la bañera y que a cada baño parece llenarle a uno el cuerpo de sal y azotes de sol y grandes rumores de la profundidad.
De día duermen. Hay diez. De día duermen. Con la puerta cerrada, el armario es una noche diurna solamente para ellos, allí duermen su noche con sosegada obediencia. Me llevo las llaves del dormitorio al partir a mi empleo. Sara debe creer que desconfío de su honradez y me mira dubitativa, se le ve todas las mañanas que está por decirme algo, pero al final se calla y yo estoy tan contento. (Cuando arregla el dormitorio, de nueve a diez, hago ruido en el salón, pongo un disco de Benny Carter que ocupa toda la atmósfera, y como Sara es también amiga de saetas y pasodobles, el armario parece silencioso y acaso lo esté, porque para los conejitos transcurre ya la noche y el descanso.)
Su día principia a esa hora que sigue a la cena, cuando Sara se lleva la bandeja con un menudo tintinear de tenacillas de azúcar, me desea buenas noches —sí, me las desea, Andrée, lo más amargo es que me desea las buenas noches— y se encierra en su cuarto y de pronto estoy yo solo, solo con el armario condenado, solo con mi deber y mi tristeza.
Los dejo salir, lanzarse ágiles al asalto del salón, oliendo vivaces el trébol que ocultaban mis bolsillos y ahora hace en la alfombra efímeras puntillas que ellos alteran, remueven, acaban en un momento. Comen bien, callados y correctos, hasta ese instante nada tengo que decir, los miro solamente desde el sofá, con un libro inútil en la mano —yo que quería leerme todos sus Giraudoux, Andrée, y la historia argentina de López que tiene usted en el anaquel más bajo—; y se comen el trébol.
Son diez. Casi todos blancos. Alzan la tibia cabeza hacia las lámparas del salón, los tres soles inmóviles de su día, ellos que aman la luz porque su noche no tiene luna ni estrellas ni faroles. Miran su triple sol y están contentos. Así es que saltan por la alfombra, a las sillas, diez manchas livianas se trasladan como una moviente constelación de una parte a otra, mientras yo quisiera verlos quietos, verlos a mis pies y quietos —un poco el sueño de todo dios, Andrée, el sueño nunca cumplido de los dioses—, no así insinuándose detrás del retrato de Miguel de Unamuno, en torno al jarrón verde claro, por la negra cavidad del escritorio, siempre menos de diez, siempre seis u ocho y yo preguntándome dónde andarán los dos que faltan, y si Sara se levantara por cualquier cosa, y la presidencia de Rivadavia que yo quería leer en la historia de López.
No sé cómo resisto, Andrée. Usted recuerda que vine a descansar a su casa. No es culpa mía si de cuando en cuando vomito un conejito, si esta mudanza me alteró también por dentro —no es nominalismo, no es magia, solamente que las cosas no se pueden variar así de pronto, a veces las cosas viran brutalmente y cuando usted esperaba la bofetada a la derecha—. Así, Andrée, o de otro modo, pero siempre así.
Le escribo de noche. Son las tres de la tarde, pero le escribo en la noche de ellos. De día duermen ¡ Qué alivio esta oficina cubierta de gritos, órdenes, máquinas Royal, vicepresidentes y mimeógrafos! Qué alivio, qué paz, qué horror, Andrée! Ahora me llaman por teléfono, son los amigos que se inquietan por mis noches recoletas, es Luis que me invita a caminar o Jorge que me guarda un concierto. Casi no me atrevo a decirles que no, invento prolongadas e ineficaces historias de mala salud, de traducciones atrasadas, de evasión Y cuando regreso y subo en el ascensor ese tramo, entre el primero y segundo piso me formulo noche a noche irremediablemente la vaina esperanza de que no sea verdad.
Hago lo que puedo para que no destrocen sus cosas. Han roído un poco los libros del anaquel más bajo, usted los encontrará disimulados para que Sara no se dé cuenta. ¿Quería usted mucho su lámpara con el vientre de porcelana lleno de mariposas y caballeros antiguos? El trizado apenas se advierte, toda la noche trabajé con un cemento especial que me vendieron en una casa inglesa —usted sabe que las casas inglesas tienen los mejores cementos— y ahora me quedo al lado para que ninguno la alcance otra vez con las patas (es casi hermoso ver cómo les gusta pararse, nostalgia de lo humano distante, quizá imitación de su dios ambulando y mirándolos hosco; además usted habrá advertido —en su infancia, quizá— que se puede dejar a un conejito en penitencia contra la pared, parado, las patitas apoyadas y muy quieto horas y horas).
A las cinco de la mañana (he dormido un poco, tirado en el sofá verde y despertándome a cada carrera afelpada, a cada tintineo) los pongo en el armario y hago la limpieza. Por eso Sara encuentra todo bien aunque a veces le he visto algún asombro contenido, un quedarse mirando un objeto, una leve decoloración en la alfombra y de nuevo el deseo de preguntarme algo, pero yo silbando las variaciones sinfónicas de Franck, de manera que nones. Para qué contarle, Andrée, las minucias desventuradas de ese amanecer sordo y vegetal, en que camino entredormido levantando cabos de trébol, hojas sueltas, pelusas blancas, dándome contra los muebles, loco de sueño, y mi Gide que se atrasa, Troyat que no he traducido, y mis respuestas a una señora lejana que estará preguntándose ya si... para qué seguir todo esto, para qué seguir esta carta que escribo entre teléfonos y entrevistas.
Andrée, querida Andrée, mi consuelo es que son diez y ya no más. Hace quince días contuve en la palma de la mano un último conejito, después nada, solamente los diez conmigo, su diurna noche y creciendo, ya feos y naciéndoles el pelo largo, ya adolescentes y llenos de urgencias y caprichos, saltando sobre el busto de Antinoo (¿es Antinoo, verdad, ese muchacho que mira ciegamente?) o perdiéndose en el living, donde sus movimientos crean ruidos resonantes, tanto que de allí debo echarlos por miedo a que los oiga Sara y se me aparezca horripilada, tal vez en camisón —porque Sara ha de ser así, con camisón— y entonces... Solamente diez, piense usted esa pequeña alegría que tengo en medio de todo, la creciente calma con que franqueo de vuelta los rígidos cielos del primero y el segundo piso.
Interrumpí esta carta porque debía asistir a una tarea de comisiones. La continúo aquí en su casa, Andrée, bajo una sorda grisalla de amanecer. ¿Es de veras el día siguiente, Andrée? Un trozo en blanco de la página será para usted el intervalo, apenas el puente que une mi letra de ayer a mi letra de hoy. Decirle que en ese intervalo todo se ha roto, donde mira usted el puente fácil oigo yo quebrarse la cintura furiosa del agua, para mí este lado del papel, este lado de mi carta no continúa la calma con que venía yo escribiéndole cuando la dejé para asistir a una tarea de comisiones. En su cúbica noche sin tristeza duermen once conejitos; acaso ahora mismo, pero no, no ahora — En el ascensor, luego, o al entrar; ya no importa dónde, si el cuándo es ahora, si puede ser en cualquier ahora de los que me quedan.
Basta ya, he escrito esto porque me importa probarle que no fui tan culpable en el destrozo insalvable de su casa. Dejaré esta carta esperándola, sería sórdido que el correo se la entregara alguna clara mañana de París. Anoche di vuelta los libros del segundo estante, alcanzaban ya a ellos, parándose o saltando, royeron los lomos para afilarse los dientes —no por hambre, tienen todo el trébol que les compro y almaceno en los cajones del escritorio. Rompieron las cortinas, las telas de los sillones, el borde del autorretrato de Augusto Torres, llenaron de pelos la alfombra y también gritaron, estuvieron en círculo bajo la luz de la lámpara, en círculo y como adorándome, y de pronto gritaban, gritaban como yo no creo que griten los conejos.
He querido en vano sacar los pelos que estropean la alfombra, alisar el borde de la tela roída, encerrarlos de nuevo en el armario. El día sube, tal vez Sara se levante pronto. Es casi extraño que no me importe verlos brincar en busca de juguetes. No tuve tanta culpa, usted verá cuando llegue que muchos de los destrozos están bien reparados con el cemento que compré en una casa inglesa, yo hice lo que pude para evitarle un enojo... En cuanto a mí, del diez al once hay como un hueco insuperable. Usted ve: diez estaba bien, con un armario, trébol y esperanza, cuántas cosas pueden construirse. No ya con once, porque decir once es seguramente doce, Andrée, doce que serán trece. Entonces está el amanecer y una fría soledad en la que caben la alegría, los recuerdos, usted y acaso tantos más. Está este balcón sobre Suipacha lleno de alba, los primeros sonidos de la ciudad. No creo que les sea difícil juntar once conejitos salpicados sobre los adoquines, tal vez ni se fijen en ellos, atareados con el otro cuerpo que conviene llevarse pronto, antes de que pasen los primeros colegiales.
Font: Nu. Gracias.
Usted sabe por qué vine a su casa, a su quieto salón solicitado de mediodía. Todo parece tan natural, como siempre que no se sabe la verdad. Usted se ha ido a París, yo me quedé con el departamento de la calle Suipacha, elaboramos un simple y satisfactorio plan de mutua convivencia hasta que septiembre la traiga de nuevo a Buenos Aires y me lance a mí a alguna otra casa donde quizá... Pero no le escribo por eso, esta carta se la envío a causa de los conejitos, me parece justo enteraría; y porque me gusta escribir cartas, y tal vez porque llueve.
Me mudé el jueves pasado, a las cinco de la tarde, entre niebla y hastío. He cerrado tantas maletas en mi vida, me he pasado tantas horas haciendo equipajes que no llevaban a ninguna parte, que el jueves fue un día lleno de sombras y correas, porque cuando yo veo las correas de las valijas es como si viera sombras, elementos de un látigo que me azota indirectamente, de la manera más sutil y más horrible. Pero hice las maletas, avisé a la mucama que vendría a instalarme, y subí en el ascensor. Justo entre el primero y segundo piso sentí que iba a vomitar un conejito. Nunca se lo había explicado antes, no crea que por deslealtad, pero naturalmente uno no va a ponerse a explicarle a la gente que de cuando en cuando vomita un conejito. Como siempre me ha sucedido estando a solas, guardaba el hecho igual que se guardan tantas constancias de lo que acaece (o hace uno acaecer) en la privacía total. No me lo reproche, Andrée, no me lo reproche. De cuando en cuando me ocurre vomitar un conejito. No es razón para no vivir en cualquier casa, no es razón para que uno tenga que avergonzarse y estar aislado y andar callándose.
Cuando siento que voy a vomitar un conejito me pongo dos dedos en la boca como una pinza abierta, y espero a sentir en la garganta la pelusa tibia que sube como una efervescencia de sal de frutas. Todo es veloz e higiénico, transcurre en un brevísimo instante. Saco los dedos de la boca, y en ellos traigo sujeto por las orejas a un conejito blanco. El conejito parece contento, es un conejito normal y perfecto, sólo que muy pequeño, pequeño como un conejilo de chocolate pero blanco y enteramente un conejito. Me lo pongo en la palma de la mano, le alzo la pelusa con una caricia de los dedos, el conejito parece satisfecho de haber nacido y bulle y pega el hocico contra mi piel, moviéndolo con esa trituración silenciosa y cosquilleante del hocico de un conejo contra la piel de una mano. Busca de comer y entonces yo (hablo de cuando esto ocurría en mi casa de las afueras) lo saco conmigo al balcón y lo pongo en la gran maceta donde crece el trébol que a propósito he sembrado. El conejito alza del todo sus orejas, envuelve un trébol tierno con un veloz molinete del hocico, y yo sé que puedo dejarlo e irme, continuar por un tiempo una vida no distinta a la de tantos que compran sus conejos en las granjas.
Entre el primero y segundo piso, Andrée, como un anuncio de lo que sería mi vida en su casa, supe que iba a vomitar un conejito. En seguida tuve miedo (¿o era extrañeza? No, miedo de la misma extrañeza, acaso) porque antes de dejar mi casa, sólo dos días antes, había vomitado un conejito y estaba seguro por un mes, por cinco semanas, tal vez seis con un poco de suerte. Mire usted, yo tenía perfectamente resuelto el problema de los conejitos. Sembraba trébol en el balcón de mi otra casa, vomitaba un conejito, lo ponía en el trébol y al cabo de un mes, cuando sospechaba que de un momento a otro... entonces regalaba el conejo ya crecido a la señora de Molina, que creía en un hobby y se callaba. Ya en otra maceta venía creciendo un trébol tierno y propicio, yo aguardaba sin preocupación la mañana en que la cosquilla de una pelusa subiendo me cerraba la garganta, y el nuevo conejito repetía desde esa hora la vida y las costumbres del anterior. Las costumbres, Andrée, son formas concretas del ritmo, son la cuota del ritmo que nos ayuda a vivir. No era tan terrible vomitar conejitos una vez que se había entrado en el ciclo invariable, en el método. Usted querrá saber por qué todo ese trabajo, por qué todo ese trébol y la señora de Molina. Hubera sido preferible matar en seguida al conejito y... Ah, tendría usted que vomitar tan sólo uno, tomarlo con dos dedos y ponérselo en la mano abierta, adherido aún a usted por el acto mismo, por el aura inefable de su proximidad apenas rota. Un mes distancia tanto; un mes es tamaño, largos pelos, saltos, ojos salvajes, diferencia absoluta Andrée, un mes es un conejo, hace de veras a un conejo; pero el minuto inicial, cuando el copo tibio y bullente encubre una presencia inajenable... Como un poema en los primeros minutos, el fruto de una noche de Idumea: tan de uno que uno mismo... y después tan no uno, tan aislado y distante en su llano mundo blanco tamaño carta.
Me decidí, con todo, a matar el conejito apenas naciera. Yo viviría cuatro meses en su casa: cuatro —quizá, con suerte, tres— cucharadas de alcohol en el hocico. (¿Sabe usted que la misericordia permite matar instantáneamente a un conejito dándole a beber una cucharada de alcohol? Su carne sabe luego mejor, dicen, aun—que yo... Tres o cuatro cucharadas de alcohol, luego el cuarto de baño o un piquete sumándose a los desechos.)
Al cruzar el tercer piso el conejito se movía en mi mano abierta. Sara esperaba arriba, para ayudarme a entrar las valijas... ¿Cómo explicarle que un capricho, una tienda de animales? Envolví el conejito en mi pañuelo, lo puse en el bolsillo del sobretodo dejando el sobretodo suelto para no oprimirlo. Apenas se movía. Su menuda conciencia debía estarle revelando hechos importantes: que la vida es un movimiento hacia arriba con un click final, y que es también un cielo bajo, blanco, envolvente y oliendo a Lavanda, en el fondo de un pozo tibio.
Sara no vio nada, la fascinaba demasiado el arduo problema de ajustar su sentido del orden a mi valija—ropero, mis papeles y mi displicencia ante sus elaboradas explicaciones donde abunda la expresión «por ejemplo». Apenas pudee me encerré en el baño; matarlo ahora. Una fina zona de calor rodeaba el pañuelo, el conejito era blanquísimo y creo que más lindo que los otros. No me miraba, solamente bullía y estaba contento, lo que era el más horrible modo de mirarme. Lo encerré en el botiquín vacío y me volví para desempacar, desorientado pero no infeliz, no culpable, no jabonándome las manos para quitarles una última convulsión.
Comprendí que no podía matarlo. Pero esa misma noche vomité un conejito negro. Y dos días después uno blanco. Y a la cuarta noche un conejito gris.
Usted ha de amar el bello armario de su dormitorio, con la gran puerta que se abre generosa, las tablas vacías a la espera de mi ropa. Ahora los tengo ahí. Ahí dentro. Verdad que parece imposible; ni Sara lo creería. Porque Sara nada sospecha, y el que no sospeche nada procede de mi horrible tarea, una tarea que se lleva mis días y mis noches en un solo golpe de rastrillo y me va calcinando por dentro y endureciendo como esa estrella de mar que ha puesto usted sobre la bañera y que a cada baño parece llenarle a uno el cuerpo de sal y azotes de sol y grandes rumores de la profundidad.
De día duermen. Hay diez. De día duermen. Con la puerta cerrada, el armario es una noche diurna solamente para ellos, allí duermen su noche con sosegada obediencia. Me llevo las llaves del dormitorio al partir a mi empleo. Sara debe creer que desconfío de su honradez y me mira dubitativa, se le ve todas las mañanas que está por decirme algo, pero al final se calla y yo estoy tan contento. (Cuando arregla el dormitorio, de nueve a diez, hago ruido en el salón, pongo un disco de Benny Carter que ocupa toda la atmósfera, y como Sara es también amiga de saetas y pasodobles, el armario parece silencioso y acaso lo esté, porque para los conejitos transcurre ya la noche y el descanso.)
Su día principia a esa hora que sigue a la cena, cuando Sara se lleva la bandeja con un menudo tintinear de tenacillas de azúcar, me desea buenas noches —sí, me las desea, Andrée, lo más amargo es que me desea las buenas noches— y se encierra en su cuarto y de pronto estoy yo solo, solo con el armario condenado, solo con mi deber y mi tristeza.
Los dejo salir, lanzarse ágiles al asalto del salón, oliendo vivaces el trébol que ocultaban mis bolsillos y ahora hace en la alfombra efímeras puntillas que ellos alteran, remueven, acaban en un momento. Comen bien, callados y correctos, hasta ese instante nada tengo que decir, los miro solamente desde el sofá, con un libro inútil en la mano —yo que quería leerme todos sus Giraudoux, Andrée, y la historia argentina de López que tiene usted en el anaquel más bajo—; y se comen el trébol.
Son diez. Casi todos blancos. Alzan la tibia cabeza hacia las lámparas del salón, los tres soles inmóviles de su día, ellos que aman la luz porque su noche no tiene luna ni estrellas ni faroles. Miran su triple sol y están contentos. Así es que saltan por la alfombra, a las sillas, diez manchas livianas se trasladan como una moviente constelación de una parte a otra, mientras yo quisiera verlos quietos, verlos a mis pies y quietos —un poco el sueño de todo dios, Andrée, el sueño nunca cumplido de los dioses—, no así insinuándose detrás del retrato de Miguel de Unamuno, en torno al jarrón verde claro, por la negra cavidad del escritorio, siempre menos de diez, siempre seis u ocho y yo preguntándome dónde andarán los dos que faltan, y si Sara se levantara por cualquier cosa, y la presidencia de Rivadavia que yo quería leer en la historia de López.
No sé cómo resisto, Andrée. Usted recuerda que vine a descansar a su casa. No es culpa mía si de cuando en cuando vomito un conejito, si esta mudanza me alteró también por dentro —no es nominalismo, no es magia, solamente que las cosas no se pueden variar así de pronto, a veces las cosas viran brutalmente y cuando usted esperaba la bofetada a la derecha—. Así, Andrée, o de otro modo, pero siempre así.
Le escribo de noche. Son las tres de la tarde, pero le escribo en la noche de ellos. De día duermen ¡ Qué alivio esta oficina cubierta de gritos, órdenes, máquinas Royal, vicepresidentes y mimeógrafos! Qué alivio, qué paz, qué horror, Andrée! Ahora me llaman por teléfono, son los amigos que se inquietan por mis noches recoletas, es Luis que me invita a caminar o Jorge que me guarda un concierto. Casi no me atrevo a decirles que no, invento prolongadas e ineficaces historias de mala salud, de traducciones atrasadas, de evasión Y cuando regreso y subo en el ascensor ese tramo, entre el primero y segundo piso me formulo noche a noche irremediablemente la vaina esperanza de que no sea verdad.
Hago lo que puedo para que no destrocen sus cosas. Han roído un poco los libros del anaquel más bajo, usted los encontrará disimulados para que Sara no se dé cuenta. ¿Quería usted mucho su lámpara con el vientre de porcelana lleno de mariposas y caballeros antiguos? El trizado apenas se advierte, toda la noche trabajé con un cemento especial que me vendieron en una casa inglesa —usted sabe que las casas inglesas tienen los mejores cementos— y ahora me quedo al lado para que ninguno la alcance otra vez con las patas (es casi hermoso ver cómo les gusta pararse, nostalgia de lo humano distante, quizá imitación de su dios ambulando y mirándolos hosco; además usted habrá advertido —en su infancia, quizá— que se puede dejar a un conejito en penitencia contra la pared, parado, las patitas apoyadas y muy quieto horas y horas).
A las cinco de la mañana (he dormido un poco, tirado en el sofá verde y despertándome a cada carrera afelpada, a cada tintineo) los pongo en el armario y hago la limpieza. Por eso Sara encuentra todo bien aunque a veces le he visto algún asombro contenido, un quedarse mirando un objeto, una leve decoloración en la alfombra y de nuevo el deseo de preguntarme algo, pero yo silbando las variaciones sinfónicas de Franck, de manera que nones. Para qué contarle, Andrée, las minucias desventuradas de ese amanecer sordo y vegetal, en que camino entredormido levantando cabos de trébol, hojas sueltas, pelusas blancas, dándome contra los muebles, loco de sueño, y mi Gide que se atrasa, Troyat que no he traducido, y mis respuestas a una señora lejana que estará preguntándose ya si... para qué seguir todo esto, para qué seguir esta carta que escribo entre teléfonos y entrevistas.
Andrée, querida Andrée, mi consuelo es que son diez y ya no más. Hace quince días contuve en la palma de la mano un último conejito, después nada, solamente los diez conmigo, su diurna noche y creciendo, ya feos y naciéndoles el pelo largo, ya adolescentes y llenos de urgencias y caprichos, saltando sobre el busto de Antinoo (¿es Antinoo, verdad, ese muchacho que mira ciegamente?) o perdiéndose en el living, donde sus movimientos crean ruidos resonantes, tanto que de allí debo echarlos por miedo a que los oiga Sara y se me aparezca horripilada, tal vez en camisón —porque Sara ha de ser así, con camisón— y entonces... Solamente diez, piense usted esa pequeña alegría que tengo en medio de todo, la creciente calma con que franqueo de vuelta los rígidos cielos del primero y el segundo piso.
Interrumpí esta carta porque debía asistir a una tarea de comisiones. La continúo aquí en su casa, Andrée, bajo una sorda grisalla de amanecer. ¿Es de veras el día siguiente, Andrée? Un trozo en blanco de la página será para usted el intervalo, apenas el puente que une mi letra de ayer a mi letra de hoy. Decirle que en ese intervalo todo se ha roto, donde mira usted el puente fácil oigo yo quebrarse la cintura furiosa del agua, para mí este lado del papel, este lado de mi carta no continúa la calma con que venía yo escribiéndole cuando la dejé para asistir a una tarea de comisiones. En su cúbica noche sin tristeza duermen once conejitos; acaso ahora mismo, pero no, no ahora — En el ascensor, luego, o al entrar; ya no importa dónde, si el cuándo es ahora, si puede ser en cualquier ahora de los que me quedan.
Basta ya, he escrito esto porque me importa probarle que no fui tan culpable en el destrozo insalvable de su casa. Dejaré esta carta esperándola, sería sórdido que el correo se la entregara alguna clara mañana de París. Anoche di vuelta los libros del segundo estante, alcanzaban ya a ellos, parándose o saltando, royeron los lomos para afilarse los dientes —no por hambre, tienen todo el trébol que les compro y almaceno en los cajones del escritorio. Rompieron las cortinas, las telas de los sillones, el borde del autorretrato de Augusto Torres, llenaron de pelos la alfombra y también gritaron, estuvieron en círculo bajo la luz de la lámpara, en círculo y como adorándome, y de pronto gritaban, gritaban como yo no creo que griten los conejos.
He querido en vano sacar los pelos que estropean la alfombra, alisar el borde de la tela roída, encerrarlos de nuevo en el armario. El día sube, tal vez Sara se levante pronto. Es casi extraño que no me importe verlos brincar en busca de juguetes. No tuve tanta culpa, usted verá cuando llegue que muchos de los destrozos están bien reparados con el cemento que compré en una casa inglesa, yo hice lo que pude para evitarle un enojo... En cuanto a mí, del diez al once hay como un hueco insuperable. Usted ve: diez estaba bien, con un armario, trébol y esperanza, cuántas cosas pueden construirse. No ya con once, porque decir once es seguramente doce, Andrée, doce que serán trece. Entonces está el amanecer y una fría soledad en la que caben la alegría, los recuerdos, usted y acaso tantos más. Está este balcón sobre Suipacha lleno de alba, los primeros sonidos de la ciudad. No creo que les sea difícil juntar once conejitos salpicados sobre los adoquines, tal vez ni se fijen en ellos, atareados con el otro cuerpo que conviene llevarse pronto, antes de que pasen los primeros colegiales.
Font: Nu. Gracias.
Gosol '08
De este año me quedo con el paisaje paseando por el bosque en busca de bolets y con los perros, protagonistas de este año... que se lo han pasado como gorrinos.
De todo lo demás, mejor abstenerse de poner fotos :P
Simplemente brutal
"Yo tengo un circulo de amigos muy amplio. Tengo 212 amigos en myspace".
"Soy vegetariana. Excepto por el pescado. Y ocasionalmente por la chuletas... ¡Adoro las chuletas!".
- Sheldon, vas a pedirle a Wolowitz que escoja entre tener sexo o Halo?
- No! Voy a pedirle que escoja entre tener sexo y Halo III.
Adicta a The Big Bang Theory
Ni la gente tiene tantos amigos como realmente intentan creerse y hacer creer, lo de cambiar sexo por videojuegos es una realidad y no me gusta el pescado pero realmente no niego que me gusta bastante la carne... real e irónica como la vida misma. No os la perdais.
"Soy vegetariana. Excepto por el pescado. Y ocasionalmente por la chuletas... ¡Adoro las chuletas!".
- Sheldon, vas a pedirle a Wolowitz que escoja entre tener sexo o Halo?
- No! Voy a pedirle que escoja entre tener sexo y Halo III.
Adicta a The Big Bang Theory
Ni la gente tiene tantos amigos como realmente intentan creerse y hacer creer, lo de cambiar sexo por videojuegos es una realidad y no me gusta el pescado pero realmente no niego que me gusta bastante la carne... real e irónica como la vida misma. No os la perdais.
Band: Gemelas Guarronas
Encar & Juanjo
***welcome to the jungle... lilililili... (la próxima vez así :P)
TransEncar & Cesar
*** el año que viene en experto :P (y si el Francis no nos borra la memory card)
***welcome to the jungle... lilililili... (la próxima vez así :P)
TransEncar & Cesar
*** el año que viene en experto :P (y si el Francis no nos borra la memory card)
Un año atras...
Cumpleaños '07. Gracias a Teresa por las fotos y a Toni por grabarlas (bajo presión).
Platano, fresas, piña, moras y frambuesas... lionesas, nata, crema, tarta sacher y tarta de manzana... y muchísimo muchísimo chocolate.
A pesar del stress de prepararlo todo y de la pasta que me deje en reposteria, chocolates y frutas de fuera de temporada nunca he disfrutado tanto de una fiesta de cumpleaños. Gracias a todos los que estuvisteis.
Hoy Gosol Punk Fest'08, la excusa para montar este año una segunda fiesta de cumpleaños (pudiendo hacer dos fiestas... porque hacer una :P) todos juntos.
Habra cositas tambien. Modo cocina: ON
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